VERBERANTE POESIA

SICOFANTA [© DE João Batista do Lago]

2010-09-02T17:13:00.000-03:00

SICOFANTA

O sicofanta continua sua saga na

Esperança de sagrar-se sujeito.

Não sabe o tolo indigente:

Não passa de canalha!

Sua mente é eterna muralha que

Impede a passagem à Paidéia.

Pobre e miserável

– viajor de suas eternas trevas –,

Segue (solitário) sua sina de impostor humano.

Vomitando versos de ignomínias

Falseia a seara dos conhecimentos e das virtudes (e)

Fere com sua lábia a plácida e inocente vgerdade.

TRANSMIGRAÇÃO [© DE João Batista do Lago]

2010-06-18T17:52:00.000-03:00

Ut�pica Intui��o (III)

2009-08-10T08:48:00.000-03:00

Ut�pica Intui��o (III)

� DE Jo�o Batista do Lago

Teu discurso vi�s

Antes ser uma utopia

� tua distopia

Deblaterada a toda na��o.

V�-se nele o topos

Da tua indignidade

Que como s�tira �

Deblaterada do teu p�lpito

Solit�rio

Onde s� os vermes

S�o capazes de

Absorverem como alimento

Sagrado:

H�stia que te imp�es

Diante dos olhos de

S�ditos (tamb�m!) inconfessos

Nos quais te ap�ias

Para sustentar o teu

Or�culo.

Nossa utopia � a

Dignidade

� toda virtude

Efetivada no canto da sereia

Prestes a parir a

Paid�ia.

Ut�pica Intui��o (III)

2009-08-07T14:54:00.000-03:00

Ut�pica Intui��o (III)

� DE Jo�o Batista do Lago

Teu discurso vi�s

Antes ser uma utopia

� tua distopia

Deblaterada a toda na��o.

V�-se nele o topos

Da tua indignidade

Que como s�tira �

Deblaterada do teu p�lpito

Solit�rio

Onde s� os vermes

S�o capazes de

Absorverem como alimento

Sagrado:

H�stia que te imp�es

Diante dos olhos de

S�ditos (tamb�m!) inconfessos

Nos quais te ap�ias

Para sustentar o teu

Or�culo.

Nossa utopia � a

Dignidade

� toda virtude

Efetivada no canto da sereia

Prestes a parir a

Paid�ia.

Ut�pica Intui��o (II)

2009-08-06T10:24:00.000-03:00

Ut�pica Intui��o (II)

� DE Jo�o Batista Lago

Lavas minha utopia

Que do teu corpo sangra

Da mais profunda cavernosidade

A possibilidade �nica do existir...

E desse eterno ventre

Ou�o apenas o fremir do

Verbo que jamais ser� carne

Na tessitura das almas...

(todas as almas!)

Ut�pica Intui��o

2009-08-05T10:58:00.000-03:00

Ut�pica Intui��o

� DE Jo�o Batista do Lago

Intuo da minha utopia

Toda possibilidade da

Minha mundidade v�rsica

Distendida no Corpus da presen�a

Vago-a mundanamente

Entre meus dedos prenhes de

M�os vazias sequeladas pelo tempo

Donde todos instantes s�o agora irrealidades

... . ... . ... . ... . ... . ... . ... . ... . ... .

Sincronicidade

2009-07-27T09:54:00.000-03:00

Sincronicidade

� DE Jo�o Batista do Lago

Aquietai-vos!

Minhas palavras s�o apenas marcas duma raz�o instintiva

Provocadas pela �nsia de s�culos de solid�o

N�o h�, portanto, qualquer raz�o

Para o choro convincente de almas penadas

Gemas de ovos que circundam a eternidade

Entendei-me!

N�o vos falo da ignor�ncia do ser do indiv�duo

Convoco-os, entretanto, para a ceia da possibilidade do sujeito:

Tudo que se diz de si � sempre poesia

E nem mesmo as tormentas das maresias

H�-de sangrar o verbo feito da mais pura carne

Compreendei-vos!

Sois t�o somente a vossa possibilidade de ser

Estrutura suprema dos vossos conheceres

N�o vos percais no deserto a morrer de sede

Caminhai em dire��o ao po�o de �gua rara

Donde, s� de l�, saciar�s a tua palavra cara

Somos apenas isso!

2009-07-24T16:24:00.000-03:00

Somos apenas isso!

(Poema dedicado ao poeta Luis Augusto Cassas)

� DE Jo�o Batista do Lago

Sinto-me diante da minha impot�ncia

Sentado � mesa do meu nada

Saboreando meus Onthos

Donde escrevo saladas (e)

Vomito verbos...

Minha s�nscrita entidade

Reverbera-me na eternidade

Donde sempre fui o que n�o o sou:

Analg�sico da c�nfora m�gica (que)

Encanta a miser�vel carne...

Escrevo assim minha sistina

Povoada de par�bolas santas

Met�foras de possibilidades

Donde me ocorre ser o que n�o o sou:

Apenas excremento ontol�gico...

PIVETE

2009-07-24T11:23:00.001-03:00

PIVETE

Por Marinaldo Gon�alves

Por favor,

Tirem-me os piolhos da cabe�a.

Por amor,

Antes que a fome me desfale�a,

Tenham piedade,

Evitem que mau destino me aconte�a.

Sou pobre,

Mas tamb�m sou gente;

Estou sujo,

Falta-me m�e ou parente;

Sou triste,

Por isso t�o carente.

Ainda n�o sei,

Como � que vai ser.

Apenas percebo

Que um dia vou crescer.

Forte,

Pelo muito que sofrerei;

Duro,

Ante o desprezo que passarei;

Mau,

Face a perversidade

Que na pele sentirei.

Ent�o,

Vendo-me forte,

Sabendo-me mau,

A sociedade,

Que n�o ligou na minha sorte,

H� de me chamar de marginal.

Mas,

Outro j� serei:

Rev�lver,

Na destra terei;

Punhal,

Na sinistra usarei!

Vivenciando

O que aprendi,

Nem lembrando

O amor que nunca senti,

Em pr�prio juiz me farei,

Minha Justi�a empregarei,

A todos roubando

E muitos matando!

Se ao menino

Repulsa e dor ofertaram,

Do homem,

Menos gente, mais fera,

As elites

Receber�o a paga:

Nas ruas, nas estradas,

Pessoas, viaturas assaltadas:

Nos becos, nas moradas

Suas mulheres e filhas estupradas!

----------

JMGJ/A�A�/AGO/02/98

GLOBALIZAÇÃO

2009-04-07T06:59:00.000-03:00

GLOBALIZAÇÃO

© DE João Batista do Lago

Do consenso saiu a máxima:
“É preciso globalizar os mercados”.
Daí em diante disseram mais:
“Derrubem tudo...
Todas as barreiras derrubem. Façam cair todos os muros.
Não poderá haver limites para o capital.
Os lucros são mais importantes que homens”.

E assim deu-se a Globalização!
Criou-se para toda nação
um deus-mercado...

Mito sagrado da dominação
Aos poucos foi espalhando pelo mundo
O credo da igreja de Washington
Pecado agora é desobedecer o mercado
Portanto juntem-se todos numa só oração:
Louvai o deus-mercado
Somente ele é capaz de livrar da escravidão...

Quanta enganação deste mandamento!

O miserável povo
No enredo de miseráveis procissões
Vai transferindo dos infernos
Da pobreza...
E da fome
Para os céus das grandes nações
Almas escapeladas
Ungidas pelo fogo dos senhores donos do mundo
Num ritual macabro de miseráveis crucificações...

E nada pode aplacar a fúria do deus-mercado
Que cobra cada vintém
Mesmo daquele que nada mais tem
Para comprar o pão nosso de cada dia
Que alimentaria
O filho seu...

Ó sina das sinas!

Até quando este povo deserdado
Há-de suportar quanta e tanta subjugação?
Até quando!?

Há uma profecia que nasce do espírito das nações vencidas:
“Para vencer a necessidade existe apenas a necessidade de vencê-la”
Este terço precisa ser dobrado no coração de cada fiel
Somente assim
Sob o manto dessa contrição ao Deus puro
Comum e solidário
Todo o povo alcançará o céu

Aos que vão nascer [DE Bertolt Brecht]

2009-04-04T14:58:00.000-03:00

Aos que vão nascer [DE Bertolt Brecht]

1

É verdade, eu vivo em tempos negros.
Palavra inocente é tolice. Uma testa sem rugas
Indica insensibilidade. Aquele que ri
Apenas não recebeu ainda
A terrível notícia.

Que tempos são esses, em que
Falar de árvores é quase um crime
Pois implica silenciar sobre tantas barbaridades?
Aquele que atravessa a rua tranquilo
Não está mais ao alcance de seus amigos
Necessitados?

Sim, ainda ganho meu sustento
Mas acreditem: é puro acaso. Nada do que faço
Me dá direito a comer a fartar
Por acaso fui poupado (Se minha sorte acaba, estou perdido!)

As pessoas me dizem: Coma e beba! Alegre-se porque tem!
Mas como posso beber e comer, se
Tiro o que como ao que tem fome
E meu copo d'água falta ao que tem sede?
E no entanto eu como e bebo.

Eu bem gostaria de ser sábio
Nos velhos livros se encontra o que é sabedoria:
Manter-se afastado da luta do mundo e a vida breve
Levar sem medo
E passar sem violência
Pagar o mal com o bem
Não satisfazer os desejos, mas esquecê-los
Isto é sábio.
Nada disso sei fazer:
É verdade, eu vivo em tempos negros.

2

À cidade cheguei em tempo de desordem
Quando reinava a fome.
Entre os homens cheguei em tempo de tumulto
E me revoltei junto com eles.
Assim passou o tempo
Que sobre a terra me foi dado.

A comida comi entre as batalhas
Deitei-me para dormir entre os assassinos
Do amor cuidei displicente
E impaciente contemplei a natureza.
Assim passou o tempo
Que sobre a terra me foi dado.

As ruas de meu tempo conduziam ao pântano.
A linguagem denunciou-me ao carrasco.
Eu pouco podia fazer. Mas os que estavam por cima
Estariam melhor sem mim, disso tive esperança.
Assim passou o tempo
Que sobre a terra me foi dado.

As forças eram mínimas. A meta
Estava bem distante.
Era bem visível, embora para mim
Quase inatingível.
Assim passou o tempo
Que nesta terra me foi dado.

3

Vocês, que emergirão do dilúvio
Em que afundamos
Pensem
Quando falarem de nossas fraquezas
Também nos tempos negros
De que escaparam.
Andávamos então, trocando de países como de sandálias
Através das lutas de classes, desesperados
Quando havia só injustiça e nenhuma revolta.

Entretanto sabemos:
Também o ódio à baixeza
Deforma as feições.
Também a ira pela injustiça
Torna a voz rouca. Ah, e nós
Que queríamos preparar o chão para o amor
Não pudemos nós mesmos ser amigos.

Mas vocês, quando chegar o momento
Do homem ser parceiro do homem
Pemsem em nós
Com simpatia.

SEGREDOS

2009-03-27T19:00:00.000-03:00

SEGREDOS

Eu tenho tantos segredos!
Tantos... tantos que dão medos
De confessar.

Os segredos são armas secretas
Que o bicho homem desenvolveu
Durante a evolução da espécie
São ao mesmo tempo
A chave e a porta
Para o céu e para o inferno

Hora são tão bons e santos
Noutras tantas... maus e demoníacos

Eu tenho tantos segredos
Que não lhes posso contar:
Uns são libertadores
Outros são de acorrentar

Contudo dentre os muitos segredos
Um há que resolvi delatar
Não tenho como mais guardá-lo
Na seara do meu corpo
Nem na seara da minha alma
Nem na seara do meu espírito
Pois ele está explodindo de paixão
Ele impõe-se revelar

Aceito a condenação
Após esta minha delação
Mas este meu segredo
Não posso mais guardar
Aceito a condenação
Sem medo do degredo
Que isto pode me causar:
A pena da expulsão secular

Mas a todos devo dizer
Sou escravo desta paixão
Rendido estou aos seus pés
Diante do altar dos infiéis
Sacerdotes da ilibação
Sou teu servo, Ó Justiça,
Rainha da minha devoção

CÂNTICOS VISCERAIS [livro depoesia de João Batista do Lago]

2009-03-20T05:19:00.000-03:00

CÂNTIDOS VISCERAIS, do poeta maranhense de Itapecurumirim, estará disponível para venda a partir do próximo mês de abril. Os interessados em adquirir um exemplar devem fazer o pedido por meio do e-mail.

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Cânticos Viscerais é o terceiro livro de João Batista do Lago que, acertadamente, em suas próprias palavras o define como seu “ponto ideal”. Não se trata de mais um livro de poe-sias; são poesias de um novo espírito poético, poesias que se esteiam na polêmica DA ra-zão... ou das razões. São arguições profundas que se ultrapassam num devir poético.

Simpatizante das concepções bachelardianas, João Batista sente ser necessário adentrar OS caminhos de uma poética que recorde à razão sua função agressiva, turbulenta, em que se multiplicam as “ocasiões de pensar”. Esta razão necessariamente há de ser polêmica, há de provocar, de desancorar do local onde naufragou – este, já agora, inútil destroço.

Há uma tensão dinâmica, fluida, e não uma cisão entre a poética de João e seu pensar ra-cional sobre o real. Para além de uma inserção advém uma complementariedade; há um poeta no racional extraindo insights, compreensões retiradas a fórceps, dores “viscerais” por trás DA persona alegre...

Trata-se aqui de uma construção que desfragmenta, fractaliza e se recria a partir de blo-cos de uma linguagem assimétrica: a obra? Estética harmoniosa, cromática, ferina de pa-lavras-sílex, suaves, e fertilizadas flores beijadas por beija-flores...

A crise inserta na Pós-Modernidade (leia-se aqui a ruptura DA legitimidade das meta-narrativas) gerou um mal-estar na confiabilidade, na credibilidade dos grandes discursos. João não consegue esconder esse mal-estar e, para além disso, revela-o pela – metafori-camente – face mareada, pré-emética, deixando-se ver sinal e sintoma.

A dor em João é-lhe tão “visceral”, que por vezes beira a impotência de um moribundo. Quais as dores que o exasperam? São as dores do (Des)conhecimento e mesmo do conhe-cimento, as dores DA inconformação frente às ideologias que espalham subserviência e misérias, as dores que se mimetizam em prazeres, que se escondem por trás das máscaras assépticas, as dores DA inocência perdida, do abuso criminoso, DA inocência de is; as dores de abortos covardes das utopias felizes; de caminhar solitário num mar de dores anestesiadas.

Com uma pitada de Bachelard, diria que João vê o estrume, mas também vê a flor! E de ambos aspira-lhes a essência do perfume... mesmo que fatal. Aspira convicto, consciente do mal que pode evolar DA flor ou do bem que pode estar mimetizado no estrume. Porque o João se debruça sobre ambos – independente, objetivo e total no seu conhecer, na sua contemplação. E, por isso, apreende no instante... e retifica a apreensão – dolorido – no próximo apreender...

A apreensão causa dor. A noção de dor em João, como já foi dito, é dilacerante: do fundo de suas entranhas, no estranho ventre algo chegou a termo! O concepto, pronto para vir à luz, tem de rasgar-lhe por dentro e não é possível adiar... Há dor no concepto e no parturi-ente. O pósparto exige recuperação; o recém NATO, adaptação. É João a sentir a ferida de is a doer, a dor dos feridos todos, a dor de ser e de existir consciente, a dor DA incons-ciência no outro de que lhe crescem feridas...

Por que o “visceral”? Porque a dura palavra coaduna-se com o real; é-lhe velha irmã, conhecida, companheira do dia a dia. Porque a estética virtuosa já carece de sentido, já não mais perturba a desvirtuose em que estamos imersos; já não é mais capaz de perfumar o que se apresenta pútrido na ausência de virtude das cidades, dos países, dos escravos felizes de senhores vis.

João, voyeur de is, artífice de metáforas como pendular meta-fora de si, delator nobre do injusto/covarde/leviatânico grande outro... Seu escancaramento de si e do real, apesar do que lhe causa, tão bem expresso nas suas viscerais palavras, não lhe é obstáculo, não lhe convida a participar do banquete dos acomodados. São, antes, “pontos vélicos” bergsoni-anos a lhe impulsionar a busca.

João Batista evidencia nas contradições, nas antíteses tão bem insertas, a dualidade mal encoberta que se revela à análise crítica – do olho que quer ver. Assim, enriquece seus gritos-denúncia contra uma exploração de ideologias e dogmas, deixando a descoberto o amontoado de inúteis discursos desumanizados, desarraigados...

Há no poeta uma inquietação tanto com a tentativa de reencontro de sua dimensão univer-sal, quanto com a miserável condição humana que se esconde nos becos das cidades, ou que escoa a céu aberto, onde caminham outros homens-cidades humanos poluídos de ex-ploração homo homini lupus na alcatéia de um “deus mercado”...

Nosso poeta, de tímpanos feridos, mostra o grito calado, ouvido dentro de si que é abafado pelo ensurdecedor ruído uníssono de caducos filosofares, que deixa proscritos os quereres, que torna impossível os pensares...

Lembra-me ele um rebelde aluno em casarões-escolas mofados a distrair a atenção para o principal – que não é ensinado; bêbado feliz que faz escárnio da abstinência alheia: ora sem bandeira de si, ora fractal bandeira de todas as cores... Tal qual o pintor que se utiliza das cores na criação de suas obras, João Batista vai customizando, ao buscar novos mati-zes, dentre os espectros visíveis do real; vai decompondo fractais sintonizado na frequên-cia espectral de tons monocromáticos; vai tingindo os degradês de braços, pernas e pés explorados com cores carregadas – irônicas, sarcásticas linhas poéticas viscerais...

Essa visceralização ocorre no instante instintual, onde o experienciar converte-se em im-pressão-explosão poética. Há um grito em João Batista do Lago que o ensurdece e berra para a Ágora sonolenta; um grito que quer que seja pública, não rês, bovina resignação de homens tangidos por uma sorte não pressentida. Falo de um João que se insurge primeiro dentro de si e, aos poucos, transborda para o outro que também carrega em si. Assim como quer a este outro desperto, desperta atônito de seu próprio despertar.

Na sua orfandade de origens é um homem distanciado de si, na miserabilidade de se con-templar em uma vida que é um reflexo de sua condição atual, numa época desarraigada, inconsciente, repetidora (de iguais!)

Ao carregar nos ombros seu próprio sofrimento de ser dor e de ver as dores do mundo, imola-se em cada verso que destrincha com os talheres baratos e descartáveis que lhe são oferecidos tão “gentilmente”. Cada palavra que liberta, cada frase que solta das brancas e suadas páginas é um pedido sempre último de que se nidifique fertilizado em úteros-mentes que gestarão versos vivos. E, pelo amor de Deus, ou dos deuses, que não se aborte a Poe-sia!

É visceral a dor da certeza de que é humana a mão (de carne e ossos que irão apodrecer); que, à semelhança do conto da árvore a reconhecer ser de madeira o cabo do machado que lhe abaterá, também são humanas as mãos que distribuem a fome, os sermões que ex-comungam, que expõem mãos diferentes em circos de horrores modernos... E por isso, a fumaça dos turíbulos já não sobe aos céus: seus ductos e ictos apenas conduzem às pro-fundezas torpes do ser (des)humano. Há um lobo no altar da ovelha; há filhotes de lobos a beijar ovelhas...

“Poeta maldito”, herege a blasfemar contra seu alienofágico “deus mercado”... Bendito rebelde que incita, concita seus pares, excita-se com o sonho de se acabarem os matadou-ros onde se prepara o banquete de duras carnes humanas. É dilacerante a dor que calcina os ossos, a dor de se sentir brasa viva de si, a dor nos ouvidos onde ecoa o tropéu dos cas-cos a espezinhar as dignidades, onde se escuta centauros chicoteando os direitos...

O sujeito da poética de João é um João cognoscente, ávido e árido de si; é um João que se oferece sacrificialmente, que faz libações ao sensório cru – e nu – de seu próprio experien-ciar... irrepetível conhecimento. João oferece o que não é de se oferecer; se angustia por oferecer o que, neste carecer do ofertar, não será compreendido, será mesmo até inconve-niente: será um choque visceral... algo, por certo, a ser evitado...

A poesia lá está, às vezes, pregada no âmago da cruz-poeta; quando ele a desprende, há a sensação de um chute “na boca do estômago”, há uma dor visceral, que parte das entra-nhas da cruz e perpassa – dolorida e pulsante – pelas veias do real. E o que é este real? É o instante no homem que jaz liberto na cruz... Do alto de seu madeiro, não se queda - a-lheio e surdo – aos choros: vê tanto a funcionalidade deste como o despropósito de chorar. Do alto de sua cruz implora a morte: que a todos iguala, que revela e retira as algemas da verdade, tão insistentemente escondida no viver; a morte que é símbolo do fim da procras-tinação da procura, da morte dos regimes, sistemas, filosofias, dogmas, ideologias, procu-ras de João... Jaz na cruz um João, pássaro na mira do caçador de si...

É o nosso poeta um buscador de si. Na busca de seu perfil esbarra nos obstáculos – seus perfis escondidos. É, ao mesmo tempo, sujeito e objeto do conhecimento de si e por isso, inevitáveis são o conflito e a dor oriundos do próprio ato de conhecer. No enfrentamento de seus obstáculos, de certa forma, sentimento de caos, supera-se avançando para outro caos. Ao mesmo tempo que retifica seus perfis, alarga sua via crucis e segue na “intensi-dade de presença” de um novo João.

Sua poética, qual bisturi a lhe cortar o corpus, desfolha-lhe as camadas, textos de si mes-mo, expondo-lhe à luz do dia os nervos-análise que se permitiu dissecar. A cortar-lhe: um insensível bisturi; a ser cortado: já um meta-corpus. Na alcova fértil de seu “quarto”, seus frios/quentes suores são rimas, por vezes ásperas; ei-las avesso do cetim, doloridos chutes que a esperança lhe dá do âmago de seu ventre grávido. A poesia aqui é um pensamento que se aventura, uma aventura que se pensou. Dinâmica e intuída, insights de si, direcio-na-se redirecionando, compreende-se além de si. Em sua alcova, João biparte-se, reformu-la seus signos: há significado e significados, há mais nulos significantes... João decifra-se e devora-se...

A vertente “noturna” de João revela-se na poesia que, ora o faz precipitar-se nos abismos, ora o leva a despencar, ele mesmo, impelido e seduzido pelo abismo de sua (in)compreensão. O lado “noturno” ri-se do lado “diurno” de João e o provoca no leito de seu “quarto”... E as palavras, situações, estupefações, ao passarem pelo crivo de um João racional, amalgamam-se no instante – amante – capturado e traduzem-se no verso em go-zo...

Caminhante – dos irmãos, o caçula de Dante -, o poeta vai tropeçando sobre si, por entre as ruínas de suas construções mentais, coletando as cinzas-amostras, material de estudo em seu laboratório de cientista-poeta.

Já de outras vezes, João navega turbulento, singrando os mares cheios dos monstros dos erros e ilusões. Açoitam-lhe os ventos da linguagem que, racionalmente tenta usar, fusti-gam-lhe as tempestades de incoerência... mas continua a proteger a bússola sonhando com o farol (gedankens) que, intui, está a se ocultar por trás do vagalhão de suas ancestrais paixões... Por vezes a vontade louca de se lançar ao mar, de se oferecer ao altar de Netuno como um lobo a se redimir perante a ovelha cobiçada outrora: seu intuito é o de libertar rebanhos.

A tentativa de descontrução na palavra da dor embutida nas guerras, nas misérias cotidia-nas coloca na face do poeta um olhar que irrompe da noite, ao modo do Sol, e escancara à luz (razão) do dia as mazelas, a podridão mal encoberta, o fétido cheiro que já não mais incomoda, pois os olfatos já se acostumaram e as máscaras também fedem...

Uma preocupação assola a alma: será possível ser a si mesmo se há moldes em todo lu-gar? Na família, na escola, na igreja, no trabalho, na sociedade? Será que tudo já foi dito, será possível a desalienação, libertar-se do jugo ideologizante e ideologizado?

E surge, por vezes, o medo de abrir “as gavetas do Eu”, o medo de se ver desnudo, sem máscaras frente a si mesmo; o medo do confronto consigo mesmo, das fragilidades visce-ralmente expostas... É um medo que queima e enregela qual arrepio de alma...

Os olhos – janelas d’alma – refletem tanto a visão de si, interno-olhar, quanto releituras, (re)visões do que se apresenta ao olhar. Se leitura hoje, re-leitura amanhã e, para além do amanhã, leituras outras existirão... Quais olhares surgirão? Existirão olhares? Será pura e vã inquietação?... Existem as leituras dos vencedores; as esquecidas estórias dos vencidos; há espaços reais aos seus tempos; há verdades forjadas, mentiras transmutadas em verda-de única; há vidas ceifadas cheias de verdades amordaçadas... De onde o direito de espa-lhar o ódio que contamina os inocentes, os civis que ainda não estão na guerra?

Por ser um buscador, o poeta recorda-se do realismo ingênuo, subjetivo e egocêntrico e passa lépido por um empirismo “claro”, qualitativo e quantitativo de si. Do racionalismo tradicional extrai-se como noção de um João relativo inserto num paradigma racional e, refeito de si, pulando as pedras limosas da razão, ainda meio zonzo já escorrega em seus referenciais e se estatela na grande pedra... surracionalmente feliz. Já agora é um João simultâneo a se olhar; não mais absoluto, nem relativo. Compõe-se (ou fragmenta-se?) a partir do dual na dimensão quadridimensional do espaço-tempo.

Seduz-lhe a pedra, por ora. E maravilha-se, angustia-se, devaneia, filosofa oniricamente na poesia! Sente-se arquetípico, pressente um meta-João a ferir-lhe as entranhas feitas de todos os “Joões”. A taça não transbordou. Saboreia-se pressentindo a dor da cicuta que ingere e, digere - antropofágico – cada um de seus pedaços, enquanto o “dia” não vem. João sonha desperto (devaneia) enquanto é tecida a “noite” em que cabem seus versos, mas, serve-se destes para antever o pesadelo do diurno sonhar... A cada nova poesia: a experiência do instante, do tapa do real na ilusão, do novo e do velho, do profundo que diz Não ao Sim da razão. E o poeta se alarga, se retifica dolorido, “visceral” eternum retorno e perda de si, lato e strictu sensu João... Ah, João, já a pensar em outras pedras ou está a pedra a golpear por Amor?

São feitas nesta poética várias alusões aos quatro elementos: água, ar, fogo, terra. Podem ser escritos tratados (e já foram) sobre a simbologia oculta nesses elementos alquímicos, elementos de criação, elementos poéticos. Mas, num recorte, que nos interessa aqui, cabe atentar para a decomposição que o poeta faz criando desses símbolos metáforas de metá-foras.

Assim, na busca do ouro alquímico de seu próprio ser e de sua consciência no real, o fogo tanto pode servir-se de seu papel de nilificador (uma espécie de redução a cinzas), quanto de purificador (uma espécie de lapidação das imperfeições). Poderá ser símbolo de paixão, do íntimo, do instintual que queima, de corporificação do desejo que consome. Há, porém, um sentido maior, não excludente dos demais, o de transcendência: o fogo, ao consumir matéria (e, aqui também, espírito) dialetiza o sujeito e o objeto João, purifica-o e lapida-o em suas arestas antagônicas... e que dor inevitável, que luz que cega!

Já da Água nos vem à mente a noção de fluidez, de uma poesia que é afluente (deságua e compõe rios), que João faz fluidicamente, como fecundante rio a fertilizar margens. Mas na água se lavam também os pecados originais, nela nasce o novo homem... Ecce homo...; dela bebe-se iniciaticamente a “Verdade” que sustenta. Águas há assassinas, violentas, profundas nas quais submergem homens que convivem com as águas primaveris e claras em que se banham despreocupados os jovens corpus amantes. Já aqui, em meio às águas, João até pensa irônico no peixe-poeta, crístico símbolo a se deixar pescar, pois que peixes e água são partes de um todo só...

Do Ar, capta-lhe, em seu movimento ascensional, a dupla face da queda e do vôo. Sobe assim, pleno em devoção, buscando o elevado Olimpo no qual fará uma oblação de si. Há vestígios arqueológicos de deuses no Olimpo? E como se livrar das impurezas que o alça-ram lá?

Já agora é a Terra, pois, a lhe avisar de suas raízes, do repouso e do ventre que lhe germi-na e sepulta. É a terra a lhe fazer brotar uma nostalgia do vivido e do que poderia ser... Saudade menina de um menino João... um bem querer de Pátria amada, de uma amada distante no tempo, de chão natal amado, inocente pandoravelmente a espiar... E assim as antíteses diurno/noturno (racional/onírico) amam-se despudoradas e inocentes no universo alquímico de João...

Penso (será que realmente existo no meu pensar?) agora (serei mais uma na Ágora sono-lenta?), por fim, na impressão que me fica após a leitura deste livro. Pareceu-me que o poeta envia aos seus leitores a seguinte mensagem: - “É preciso re-aprender a capacidade de se espantar; é urgente adentrar, pela iniciação poética, o umbral do conhecimento; é imperioso o despertar consciente e atuante diante do que é dado, do que é imposto, levan-tar o véu da essência que a aparência encobre. É necessário também sentir que há sangue tanto nas próprias veias quanto na história da humanização; é urgente também re-descobrir-se numa re-inserção. Porque é um desrespeito valer-se da poesia de uma forma vil... é proibido alienar-se a poesia!”

Obrigada pelos mergulhos no abismo, por dar voz aos gritos tão nossos, pela denúncia (porém atente: Si no pacem para bellum... se queres a Paz, prepara-te para a guerra!), pelo fogo, pela água... e pelo ar e pela terra... Obrigada pelo ocaso-interregno; pelas pri-maveras que estão contidas nas geleiras... Obrigada, mais que simplesmente, visceralmen-te... Lembrei-me de um trecho de um imortal, nosso poeta Carlos Drummond de Andrade, de sua magnífica poesia intitulada Procura da poesia; dizia ele: - “Chega mais perto e contempla as palavras./ Cada uma/ tem mil faces secretas sob a face neutra/ e te pergunta, sem interesse pela resposta,/ pobre ou terrível que lhe deres:/ Trouxeste a chave?” Creio que João Batista do Lago a tem...

Alpha Leninha (http://alfaleninha.spaces.live.com)

OUTONO DE PRIMAVERAS

2009-03-18T07:19:00.000-03:00

OUTONO DE PRIMAVERAS

Precipita-se-me a transição
Meu corpo – casas de alma e espírito –
Acomoda-se no vazio do espaço
Para receber todo ouro
Que reluz das tuas cores

És uma outra primavera
Carregada de outonais folhas
Que se transformam em flores!

É deste movimento eterno
Que me seduz desde o céu até o inferno
Que aprendo que a morte é o nascimento
Que a vida é como nuven de outono
Dura o tempo da dança dum balé magistral
É como o brilhar do relâmpago no éter
Rasgando trevas infinitais de angústias
Desfolhando no espelho das águas
Luas que refletem nas relvas
Todas as faces do novo ente...

Sucedes meu calor de dores infernais
Antecedes meus céus de neves...

Vês!
És assim a transição de mim
Dum morrer-se para um nascer-se
Num movimento fugaz dum tempo eterno
Que não se concluirá num qualquer céu
Ou num qualquer inferno...

A existência é muito mais que a morte
Muito mais que vida ela é
E desde o céu até o inferno
Migra de estação para estação
Plantando flores de ouro
Florindo de pétalas amarelas todos os caminhos
Fazendo renascer de cada lavoura
Todos os outonos de primaveras
__________
Poema dedicado a Vera Lúcia Carmona (Portugal)

POEMA PARA RUANDA (ou Holocausto Posmoderno)

2009-03-17T13:28:00.000-03:00

POEMA PARA RUANDA*

(ou Holocausto Posmoderno)

“Nós nos veremos novamente no céu”

Zunia nos ouvidos incrédulos da colina

A voz troante dum coro vibrante

Cantando vitimas dum genocídio

Esquecido pelos senhores donos do mundo

Diante dum memorial de vítimas

Do alto da colina homens e mulheres de pés descalços

– indiferentes à dor e ao sofrimento e atônitos –

Assistem ao desfilar de máquinas reluzentes

Parindo deuses negros como ébanos

Todos filhos da África-mãe dolente

Agora quase sem forças para salvar os filhos seus

- Não compreendestes, ó filhos meus,

filhos das minhas savanas sagradas:

miserável e condenada será por toda eternidade

a maldita nação que desgraça e mata

sem dó nem piedade todos os irmãos seus

pensando fazer justiça aos olhos de Deus

A chama que arde sobre o memorial dos mortos

Clama pela Paz diante de tutsis e hutus de pés descalços;

Chora pelo afeto e pelo carinho e pela solidariedade nunca alcançados

Grita pela liberdade capaz ungir almas e espíritos e corpos

Ora pelo raiar dum sol de esperança mútua

Canta e dança pela juventude duma esperança vírtua

Amendrontados os olhares do alto da colina

Todos de pés descalços – tutsis e hutus –

Pensam numa só ladainha de esperança:

“O genocídio foi algo brutal... criminoso e nojento!

100 dias foram o bastante nessa luta fatal

para matar 800 mil diante da passividade internacional”

Não!

Nós NÃO nos veremos novamente no céu!

- suplicam os corações do alto da colina –

Nossa sina é a dignidade e a virtude entre irmãos

Que restará preservada nesse memorial da imolação

* Escrevi este poema em 2004, data em que se comemorou o 10º do “Genocídio de Ruanda”

SONETO DA ESTAÇÃO

2009-03-14T05:16:00.000-03:00

SONETO DA ESTAÇÃO

© DE João Batista do Lago

O verão está-se esfumando

Chegando ao fim... Ao ocaso

Regra da Natureza-mãe – não por acaso!

Implacável vai determinando

O fim de mais um ciclo vital

Mostrando a toda gente a recriação

Insistindo no cântico da renovação

Revelando a Natureza como animal

A morte é um fenômeno natural

Dela nada escapa; por isso é genial

Seu encanto fatal é a única certeza

Nada há que resista a tanta beleza

A morte mata a vida da natureza...

Mas quando si morre renasce a beleza

AUTOIMOLAÇÃO

2009-03-10T16:15:00.000-03:00

AUTOIMOLAÇÃO

© DE João Batista do Lago

No Cais da Sagração

Ajoelho-me diante dos peixes...

Minha saudade

Dou-a como isca.

Não para ser pescado

Mas para me afogar

Nas águas dum rio anil

De eternos encontros

Feitos de desencontros vadios

Nadificados nas ondas

De mares incolores

O cheiro do mangue reside

Na minha toca de caranguejo

Cansado da carapaça que

Recobre o crustáceo

Num balé solitário que

Passa-não-passa... passa-não-passa...

Entre corações-detrito de animais humanos

Se me há a cruz por sacrifício

Que me crucifiquem

Diante dos peixes

Do Cais da Sagração

Lá minha imolação

Não se dará perdida

Lá me darei como peixe a toda nova vida

PROFANO

2009-03-10T15:30:00.000-03:00

PROFANO

© DE João Batista do Lago

Dobram os sinos das seis

É mais um dia que do tempo morre

Enterrando a insensatez:

O cemitério humano

Prenhe de vermes

Ressuscitará no amanhã – talvez ! –

A angústia primeira de

Crer-se sagrado na

Profana carne do

Miserável ser de incertezas vãs

ANTIPOEMA

2009-03-07T06:10:00.000-03:00

ANTIPOEMA

© DE João Batista do Lago

Queria escrever um poema

Mas não há lírica no estupro

Nem estética na criança estuprada

Nem forma na excomunhão

A insensatez está exumada

No espírito patológico do ser

O verso

Não comporta

O mar

De corrupção

SABBATH

2009-02-28T20:23:00.000-03:00

SHABBATH

Porque hoje é sábado

Resolvi fazer uma limpeza e

Promover a ordem no

Caos do meu quarto

– minha concha! –

É lá o meu templo sagrado

A sacristia das minhas angústias

Residência dos meus devaneios

É lá o meu canto de intimidades

Onde moram meus armários

Cofres das minhas veleidades

E assim procedi

Pouco a pouco fui fazendo a faxina

E lentamente o quarto foi-me de novo sorrindo

Deixei que o Sol entrasse pela janela

Que banhasse com raios de luz

Toda imensidão da concha que me habita

Que me segreda como pérola

Mas que me oferta ao mundo

Como hóstia

Como oblação

Aos deuses que me crucificam

Após o Evangelho das

Sagradas escrituras dos mercados

Pouco a pouco o quarto foi se transformando

Pendurando em cada cruz minhas identidades

Então reféns das liberdades do movimento dos meus pensamentos

Antes libertinos e soltos e puros...

Foi então que ela apareceu

Estava ali parada à porta...

Inerte como o Juízo Final

Olhava-me com fixação nitrogenada

Fazendo-me crer que eu era sua obra prima

Na intuição do instante da sua criação mais-que-perfeita

Fazendo com que meu corpo assimilasse sua angústia

Ali estava ela parada... Estagnada mesmo

Sem uma palavra

Apenas com o olhar fixo duma pedinte

Que de tanta fome

De tanta sede

De tanta dor

De tanta angústia

Não mais tinha forças sequer para mendigar

Ali estava ela inerte como o Juízo Final

Resolvi então dela aproximar-me

Foi aí que percebi que ela estava perneta

E como quem sente vergonha de não ser completo

Baixou a cabeça e chorou...

Chorou o choro mais profundo que me correu entre as veias

Chorou o choro do prenúncio da morte

Chorou o cântico das súplicas

Duma súplica pela vida

Como quem sabia que sua etapa ainda não podia findar

Ajoelhei-me diante de tanta resignação

Diante de tanta e quanta submissão paciente aos sofrimentos da vida...

Foi aí que ela me falou sem dizer uma palavra:

“toma-me em tuas mãos e me levas ao alpendre da tua morada;

lá serei salva pelas flores e rosas e plantas;

lá serei parte da natureza;

e mesmo que morra e mesmo que desapareça

serei entre flores e rosas e plantas

a conjunção perfeita de toda sabedoria”

Tomei-a às mãos e a conduzi até o alpendre

Ela está salva

Ela está viva

Hoje posso dizer:

Do caos do meu quarto dei vida a uma Esperança

EU SIMBÓLICO

2009-02-28T04:43:00.000-03:00

EU SIMBÓLICO

Resta-me da ossatura a

Carne de todos os símbolos

Perambulando entre os

Apriscos da floresta

Pictórica de muitas moradas

São meus alimentos os

Instintos selvagens dos

Instantes angustiados...

Sou fera rara! Tão rara

Quanto temporais de sonhos

A vida – minha catacumba! –

Encorpa minha alma de espíritos

Hora puros... Outras impuras

Sob o açoite de vergastas

Que me movem em direção aos nadas

Selo com meus símbolos a

Diáspora de todos os povos

Encarcerados nos andaimes dos

Caminhos para Babel:

No final da jornada não há céus

Todos os demônios unem-se

Numa desesperada oração onírica

E entoam hinos sufragantes

E choram choros lamuriantes

– gritos das minhas alcatéias! –

Oh! Sensações de ondas em espirais

Que me fazem vibrar no umbral de

Loucuras santas – tantas e quantas! –

Perdoa o corpo que te abriga as dores

Salva-o dos chicotes das representações

E me revelas o sonho real

Gerado nas profundezas da carne imaterial

É lá onde desejo ser toda Possibilidade dos

Sonhos mais sublimes e perfeitos e

Matizar minhas cores na ossatura do eterno

CAMINHARES

2009-02-23T13:01:00.000-03:00

CAMINHARES

(dedico este poema,
in memoria,
ao poeta
José Nascimento de Moraes Filho,
que faleceu no último dia 21/02/2009)

© de João Batista do Lago

Não me queiras tu indicar-me caminhos,
Todos os traçaste com pés de porcos.
Não. Não queiras tu impor-me teus santos;
Teus cânones – pérolas que brotam das lamas –,
E se instalaram no sacrário na sacristia
Onde se rezam orações profanas ao
Deus dos mercados que te encanta...

“Não, eu não vou por aí”.
– já dissera um poeta Régio –,
Mas tu insistes com ar de vitória
Conquistada com o vintém dos bajuladores
Que tomam tua obra como hóstia sagrada
Para em seguida cagá-la no colo ilustre
Da tua bem-aventurada sapiência burocrática.

Afasta de mim o cálice das canonizações fáceis,
Não me pretendo entre mortos das velhas escolas
De sabedorias guardadas nos armários das velhacarias,
Donde soam vozes e signos dos vampiros
Que sugam a alma do povo trabalhador,
Vilmente esquecido pela tua ânsia de atingir estrelas
Com versos de galanteador.

Não. Não me convides para seguir este teu caminho...
Meus pés não suportariam os mármores da tua igreja!
Por certo me aleijariam... E sangrariam até a morte...
Prefiro o calvário da dor... E da fome... E da miséria,
Que o banquete da pajelança dos curadores e dos ímpios
Versejadores que desfilam na corte da ignomínia;
Que vendem sua alma ao diabo como anjos de sabedoria.

De que me adianta seguir o teu caminho,
Se nele apenas se compraz a reprodução do visível?
Não. Não pretendo seguir o teu caminho.
Prefiro dar visibilidade ao não visível,
Àquilo que se esconde por detrás do teu versejar,
Mesmo que me acuses de incompreensível
Meu desejo é rasgar o verbo até ele sangrar.

Este, sim! Este é o meu caminho.
E nada me fará mudar este destino
– de escrever no pergaminho da vida
a sólida robustez da miséria e da fome,
da insensatez do homem,
do deus perdido no aquário do ser,
do sujeito obra da natureza entre Deus e diabo.

JOSÉ NASCIMENTO DE MORAES FILHO, MEU MESTRE E ÍCONE

2009-02-21T19:31:00.000-03:00

Acabo de receber este e-mail dando-me conta do falecimento de uma das pessoas que me foram mais caras na vida, o Professor José Nacimento de Moraes Filho...

Estou pasmo!
Confesso que nem ser o dizer neste instante.
O professor Nascimento de Moraesfoi um ícone para mim. Se hoje sou poeta... O sou pelo muito que recebi dele, sobretudo o incentivo que nunca me faltou. Ele gostava da minha poesia, muito embora a "remendasse" (como dizia ele), com carinho e afeto didáticos e literários, para torná-la mais crítica e mais audaciosa.
Tenho em conta que, do muito que sei, veio-me por intermédio de José Nascimento de Moraes Filho.
Aceite meus pêsames pela morte dele.
Fraternalmente.
João Batista do Lago

Eis o teor do e-mail:

[© 2007 Joao Poeta do Brasil] Comentário: "Artigos"‏
De: José. N. M. Neto (donotreply@wordpress.com)
Enviada: sábado, 21 de fevereiro de 2009 23:22:46
Para: joaobatistalago@hotmail.com

Novo comentário sobre o seu post #221 "Artigos"Autor: José. N. M. Neto (IP: 189.81.18.9 , 18981018009.user.veloxzone.com.br)Email: lenamo@globomail.comURL : Whois : http://ws.arin.net/cgi-bin/whois.pl?queryinput=189.81.18.9Comentário:O poeta José N. Moraes Filho (15/07/1922 -21/02/2009) faleceu hoje na cidade de São Luís - Ma aos 86 anos, após uma rápida parada cárdio respiratória às 07:45 no Hospital UDI, S. Luís – centro. O poeta era cardiopata, mas mantinha-se com saúde estável. Hoje em sua residência às 07h00min da manhã ao acordar, sentiu um leve mal estar, sendo encaminhado ao hospital por familiares, faleceu no transcurso. Ao chegar ao hospital, submeteu-se aos procedimentos de rotina...sem retorno...! O velório acontece na sede da Pax União – centro. O enterro ocorrerá dia 22(domingo) às 10h00min da manhã no Cemitério do Gavião (centro). Em conversas familiares (referido por uma das filhas) ele queria morrer sem sofrimentos prolongados, em dia claro, ensolarado e festivo...Transcendental, católico, em sua linguagem quântica escreve em seus poemas como concebia vida e morte: "a luz projetou-me no infinitoe cosmovisionou-me até a origem das origens!e me vi gerar!... e me vi nascer!..- antes dos universos!Livre!...Livre!..." “... eu não nasci para mim!- nasci para a humanidade!...eu não nasci para aqui:- nasci para o universo!" Descanse em Paz poeta!Só o fato de ressuscitar a primeira romancista negra do Brasil, foi uma de suas maiores missões neste plano!Obrigado J. Batista pela homenagem em vida que prestastes ao poeta com a belíssima "METONÍMIA"!Atenciosamente,J. N. M. Neto. Você pode ver todos os comentários sobre esse post aqui:http://joaopoetadobrasil.wordpress.com/artigos/#comments Excluir: http://joaopoetadobrasil.wordpress.com/wp-admin/comment.php?action=cdc&c=242Marcar como spam: http://joaopoetadobrasil.wordpress.com/wp-admin/comment.php?action=cdc&dt=spam&c=242

__________

Este foi o poema que dediquei ao mestre Nascimento de Moraes (ainda em vida):

Metonímia

(Ao mestre José Nascimento de Moraes Filho,
poeta maranhense, espírito libertário do meu tempo,
que não cansa sua utopia de libertação.)

© DE João Batista do Lago

Uma voz metálica
sob a contemplação de João Lisboa
corta a barreira do vento para atingir
na outra margem da Ágora
os surdos ouvidos que
não desejam o verdejar da Ilha
que chora nas suas entranhas
a transfusão da lama vermelha.

O velho libertário
ainda que libelo solitário
quer vaticinar sua dor
num grito quase que terminal
como uma ferradura
entre os desilhados franco-luso-brasileiros
já quase derrotados em sua rebeldia
antes orgulhosa e cheia de galhardia.

A marca do tempo.
O tempo da marca.

Marca que ferroa o chão
de dor e de horror
Marca que impede ecoar
o grito parado na garganta:

alcooooooooooaaaaaaaaaa...
da alcova dos poderosos
não há de vingar nenhum descendente
apesar do tolo condescendente que te ama.

A metálica voz singra
e se faz ouvinte discurso...

No outro lado da praça
onde ouvidos moucos
- que desgraça!
antes filhos da rebeldia
hoje Narcisos “aluminados”
que iluminam o desencanto
da ilha que chora
o (quase!) derradeiro ato
ouvem
ainda que rouca pelo tempo
a voz metálica do velho libertário:

“Estarei sempre atento às tuas investidas
mesmo que isso me cause a morte
mas não te deixarei por sorte
a vantagem insana de me esculpires
na alma – com a tua lama –
a tua marca miserável de dor e fome”

A CONCHA E SUA IMENSIDÃO

2009-02-21T05:17:00.001-03:00

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A CONCHA E SUA IMENSIDÃO

© DE João Batista do Lago

Da imensidão da concha

Recrio-me da pequenez

Invado minha floresta

À cata do rio mais limpo

Para garimpar a perolo negra

A mais sublime pedra

Gerada pela concha

Que só revela seus segredos

À sua imensa floresta

No interior da floresta

Guardada pelas águas dum rio livre

A concha jamais aborta suas pérolas

Ela recria-se com tanta imensidão

Deixa de ser pequena habitação

Para se tornar palácio de todas as pérolas

E ser o ventre de toda natureza

No movimento mais sublime da criação

Do molusco perfeito que se arrasta pelo chão

Assim é a imensidão da minha concha

Quando se lha tem guardada pela floresta e pelo rio

Não há nada mais sublime; e nem divino

Nada maior existe que sua própria dimensão

Pérola e molusco vagam a mesma floresta

E navegam no mesmo rio de águas livres

Rompendo rochedos; furando pedras

Abrindo caminhos com a força do furacão

Rasgando a imensidão da terra para nova habitação

O CARNAVAL COMO CRIADOR E CRIATURA DE MITOS PESSOAIS E COLETIVOS

2009-02-20T04:29:00.000-03:00

O CARNAVAL COMO CRIADOR E CRIATURA DE MITOS PESSOAIS E COLETIVOS

Oficialmente começa hoje[1], com o desfile das escolas de samba de São Paulo, o carnaval brasileiro, que, teoricamente, acabaria na segunda-feira, com o desfile do segundo dia das escolas de samba do Rio de Janeiro, ou oficialmente, na terça-feira de carnaval. Contudo, oficiosamente, o carnaval tem início uma semana antes e finda uma semana depois, em várias cidades brasileiras[2].

Em geral – seja no período carnavalesco, ou não –, nunca paramos para pensar sobre o “como?” e o “por quê?” essa manifestação folclórica se dá no Brasil com tanta e quanta intensidade. O carnaval não acontece só aqui. Mas, em nenhum outro lugar do mundo é tão festejado quanto no Brasil.

Muitas são as teorias e teses sobre a origem do carnaval. Evidentemente todas têm seu “cadinho” de verdade. De fato, tudo que os historiadores – sejam da corrente antropológica ou da corrente sociológica – descreveram e relataram, até aqui, são fatos históricos que não se podem duvidar, pois, nesse campo, paradoxalmente, as pesquisas são intensas e críveis.

Mas, aos meus olhos, ainda há uma linha de pesquisa, nesse campo, que mereceria ser mais pesquisada, estudada e analisada cientifico-fenomenologicamente, afora as pesquisas e estudos que são realizados pelos carnavalescos, que merecem o mais pleno respeito de todos nós, pois, aos trancos e barrancos, são pessoas que contam a “história do mundo” a partir de suas visões mitográficas. Como podem ver refiro-me ao campo mitológico; ao fenômeno do Mito, que se há introjetado no carnaval como Corpo, Alma e Espírito, isto é, que é imanente ao Homem (homem/mulher).

Se partirmos da idéia que o Homem é um “Sujeito” mitográfico, ou seja, que é refém da sua exposição ou descrição das fábulas ou mitos, aí então, compreender-se-á, por definitivo, o valor cultural do Carnaval. E quando infiro sobre o “valor cultural” quero dizer que “é” parte da natureza do Homem. E quando assumo essa inferição como verdade quero fazer crer que não estão certos os que veem no carnaval apenas e tão somente o malogro que muitas vezes se perjura contra ele (o carnaval).

Em “O Mundo como Vontade e Representação”, Arthur Schopenhauer (1788 – 1860), descortina que “o mundo é a minha representação: eis uma verdade que vale para cada ser vivente e cognoscitivo, mesmo se somente o homem é capaz de acolhê-la na sua consciência reflexa e abstrata (...) Torna-se claro e certo para ele que não conhece nem o Sol nem a terra, mas possui um olho que vê o Sol, a mão que sente a terra; que o mundo que o circunda não existe senão como representação – vale dizer – sempre e somente em relação a um outro, àquele que o representa, que é ele mesmo”.

S., evidentemente, não conhecera o carnaval do Brasil, contudo dá-me a nítida impressão (eis aqui a representação empírica da minha mente pessoal) que sua linguagem fora produzida para dialogar com a linguagem do carnavalesco brasileiro. Toda consciência que sabemos do mundo, mesmo como consciência epistemológica, é que tudo não passa de fenômeno. Assim sendo, tudo é aparência, ilusão ou fantasia. Ao final, não é exatamente isso que assistimos no carnaval? Pois sim! O carnaval, assim, é a representação da nossa mente coletivo-pessoal, ou seja, pelos olhos dos carnavalescos representamos – e nos representamos, paradoxalmente! – em cada aparência, em cada ilusão, em cada fantasia, que se nos permite desenhar no mapa da nossa mente pessoal, e coletiva, uma realidade que não é real.

O carnaval é, no mesmo instante em que o vivenciamos – seja presencialmente; seja pelos meios de comunicação –, espaço e tempo de nossas configurações de extensionalidade, ou seja, é o espaço onde nos permitimos sair da concha para nos extrapolar, isto é, para nos multiplicar “n” vezes em nós mesmos – seja no plano pessoal; seja no plano social. E isto tem a ver com o nosso campo mitográfico, na medida em que somos o criador e a criatura dos nossos mitos mais profundos e individualizados, pessoal e coletivamente.

Gaston Bachelard (1884 – 1962) nos ensina que “(...) embora pareça paradoxal, muitas vezes é essa imensidão interior que dá seu verdadeiro significado a certas expressões referentes ao mundo que vive (...)”. Exemplificando ele toma a imensidão da Floresta para nos dizer que “(...) essa ‘imensidão’ nasce de um corpo de impressões que não derivam realmente de ensinamentos (...); não é preciso permanecer muito tempo nos bosques para conhecer a impressão sempre um pouco ansiosa de que ‘mergulhamos’ num mundo sem limites (...)”.

Porventura não é exatamente o que ocorre com o carnaval brasileiro? Pois sim! Mergulhamos profundamente em nossas florestas pessoal-coletivas, revisitando nossas aparências, nossos sonhos e nossas fantasias. E é exatamente nesse espaço, nessa floresta de-si, num tempo marcado pelo real, que vamos à busca de nossas realidades imaginadas, como criadores e criaturas de nossos mitos. E, paradoxalmente, renascemos como a Fênix (mito) para o enfrentamento do real, feito do concreto real, que se nos apresentará no momento seguinte em cada infraestrutura da nossa geografia de vida.

Bom carnaval a todos.

[1] 20 de fevereiro de 2009

[2] Cidades como São Luis, Salvador, Natal, Olinda..., por exemplo, dão início ao período momesco uma semana antes e terminam uma semana depois. Em muitos casos – seja antes ou depois – o período carnavalesco é mais longo.

3 POEMAS INÉDITOS

2009-02-19T11:03:00.000-03:00

INAUDITA

Triste o engano da minha palavra!

Ela pensa que fala, mas não diz nada;

Coloca-se no altar como sagrada (e)

Submete ao fiel idólatra sedento de sentido

Toda miséria enclausurada no ser...

Se a palavra soubesse ficaria calada (e)

Deixaria nela a esperança renascer

Plena de sentido na imagem que fala

Como linguagem que não se cala;

Como água pura que jorra do meu poço fundo.

Porém, insiste a palavra, eterna incauta,

Ser do pensamento a razão pura;

Tola criança! Tropega seus primeiros passos...

E diante do templo do ser fica sem espaço

Não sabe de si qualquer imagem; é pura miragem!

Jamais chegará à essência como linguagem.

__________

SONHO

Ontem sonhei com a minha morte!

Jamais vivi tamanha sensação

Deste lado de cá.

Pena foi só um sonho:

Tristonho, agora me encontro.

Embalsamado pela vida

Que, vai minhas feridas

Ferindo pela eternidade.

Lá, depois de morto,

Toda paz fazia do meu corpo

A aura que me guiava

Por entre arvoredos de felicidades.

Agora,

Choro a infelicidade de

Todas as dores...

Do lado de cá não há arvoredos,

Só os degredos

Guiam minha carruagem

Que não encontra

A porta da passagem

Para a eternidade...

Ah!

Como seria bom

Se a morte me abrandasse

Todas as noites,

Que me morresse num

Abraço de eterna felicidade!

.......................................

Hoje à noite estarei pronto para a morte.

__________

INTUIÇÕES DO INSTANTE

Canto minha doçura

Serena e leve

Como a brisa

Do mar que me habita

Na insensatez da vida

Querida

Por ser miséria

Que aniquila minha vida

De torpeza alegre[no vazio do q

Não sei dizer

Nem de mim[nem de ti

Amo

Desamo

Bebo

Desbebo

Como

Descomo

...

e assim me vou

como o frete

mal pago

do dízimo

que nunca me alcançou

cobrado

nas latrinas

das igrejas

onde eu-cristo

sou

diária [mente] crucificado

Responses to “A POESIA – De Platão a Ayres Britto”, in JOAO POETA DO BRASIL

2009-02-09T11:30:00.000-02:00

http://joaopoetadobrasil.wordpress.com

Brilhante esta análise de João Batista Gomes do Lago, ilustre poeta, jornalista e cronista maranhense, na qual se mostra inconformado com a simples retransmissão, repetição ipsis literis das palavras do ministro do Supremo Tribunal Ayres de Britto, sem que tenha havido uma digestão de suas palavras.
“Incompetência, indiferença e omissão” não multiplicam, fecundam pensamentos. Como podem os “atores-sujeitos” aos quais se referiu João Batista lerem nas entrelinhas, ressignificarem a frase do Sr. Ministro se lhes falta o conteúdo individual e social de uma paidéia, se a formação dos cidadãos é relegada a segundo plano nas três esferas? Não é de se admirar que faltem argumentos para um comentário crítico, fecundo, multiplicador…
Platão definiu Paidéia como “a essência de toda a verdadeira educação(…), é a que dá ao homem o desejo e a ânsia de se tornar um cidadão perfeito e o ensina a mandar e a obedecer, tendo a justiça como fundamento”.
O que é muito interessante na leitura que João fez das palavras do ministro é a referência a um dos Diálogos de Platão (A República). O juiz, de seu alto posto, ao propor a Poesia, socratiza Platão ao incitar que governem juntos os “poetas” e os “sábios” (para Platão os poetas deveriam ser mantidos à parte do governo, pois como loucos, não se prestavam a tão grande responsabilidade). Ao lado “estável” e inalcançável das idéias platônicas, Ayres propõe a fluidez e o intercâmbio de um Heráclito, quase uma maiêutica a interrogar o status do juiz. Diz para um Platão teórico que ao mais sábio, à Sabedoria deve-se unir a Beleza, a sensibilidade para que se persiga o ideal da Justiça; para que se diga o Direito (a palavra juiz vem do latim iudex, aquele que julga e deriva de ius, direito e dicere, dizer) é urgente e condição necessária a inserção no contexto social, real de cada postulante.
O ministro Ayres, um humanista, é um ardoroso defensor de um pensar dialético da realidade do direito, da prestação jurisdicional justa, imparcial, consciente e célere. São suas as palavras “Não sou ácaro de processo, sou um ser de vida. Abro a janela do Direito para a vida”.
Consciente do papel dos magistrados, da responsabilidade de um bem julgar pessoal e instransferível, da responsabilidade embutida em cada sentença, Ayres vê na jurisprudência um instrumento de reforma sócio-jurídica, donde sua preocupação com a formação dos jovens juízes.
Propõe-lhes que, paralelamente à formação acadêmica, cultivem a sensibilidade (Poesia), ilustrem-se e sonhem também com textos não jurídicos (Romances), mergulhem nas mazelas sociais e conheçam a sociedade (Jornais), tenham consciência do seu papel de significantes - “não vazios” -, como bem disse João (o signo linguístico juiz compõe-se de um significado -um conceito - e um significante - uma imagem acústica ou gráfica).
Em perfeita sintonia com o pensar de Ayres, João propõe, como se o magistrado a falar, que a “superioridade” do pensar “poético” não deve estar associada ao status social ou à arrogância, prepotência demiúrgica dos que se acreditam donos do Direito, ao dizê-lo. É indispensável que a superioridade advenha da formação paidética, essa a única a conceder a licença a ele outorgada pela convicção, pela constatação dos seus pares…
João Batista termina sua análise das palavras do ministro com uma poesia…e que poesia…Como é difícil analisar o pensamento complexo de João! São-nos permitidos apenas alguns recortes devido à profundidade dos termos que insere. Pareceu-me que, nesta poesia, ele colocou no seu cadinho de idéias seu lado filósofo, cercado da mitologia e arquétipos gregos, para expor um profundo desencantamento, uma frustração com aqueles que alçou ao status de deuses…Desce-os do pedestal e ensimesmado, pergunta-se porque os colocou lá…
Tal como os gregos antigos, quando em suas viagens marítimas se aperceberam de que seus seres mitológicos nem existiam, nem habitaram os locais que imaginavam, o poeta João sente que seus “deuses”, por trás da persona, são homens…e se desencanta com eles, por tê-los elevado ao cume do Olimpo que, visto de perto não carrega vestígios arqueológicos de deus nenhum…
O poeta João se apercebe de sua responsabilidade na criação de um deus, um mito perfeito - e por isso, digladiam-se os deuses, cópias humanas de sua imperfeição. Carregam-lhe os traços de imperfeição que seu Criador possui…
O criador de um deus deve alimentá-lo com o alimento que o torna perfeito e esse, o João não tem para ofertar, pois que humano é…Daí, sua angústia em descobrir-se de “espada em riste” a defender abstrações de um nada…
Ao mesmo tempo, o poeta renega esses deuses tão lhe assemelhados que convivem no seu âmago, encarcera-os em seu subconsciente como para lembrar-se do “lado sombra” de si mesmo…E, mais uma vez, como analista de si mesmo, tenta entendê-los e vencê-los com o golpe da razão, e espalha dúvidas ao seu poder com as sementes (diálogos) que planta em si e no outro (o campo seminal).
Termina magistralmente, qual juiz, a comparar a angústia de olhar seus mitos (leia-se dirigentes, governo, homens que mitificamos) ao suplício de Prometeu . Tal qual este,”roubou” dos deuses o “fogo” do discernimento e, viu-lhes o segredo que estava em si mesmo! Por isso, sofre por co-responsabilidade. Mas agora, sacrílego consciente, Édipo às avessas, apodera-se da esperança que guarda Pandora e, é nela que antevê uma promessa de organização. Afinal, na amorficidade do Caos (leia-se na confusão das idéias, na arguição, nos porquês, na crítica, no cair de vendas) está implícita a característica fecundante, criadora…
Como em toda poesia, é impossível interpretar completamente, dissecar o pensamento do poeta. Mesmo este, ao relê-la, nela verá novas nuances que não tinha se apercebido. Esta é uma característica das poesias e dos poetas - serem humanos numa hora e deuses noutra…Para se compreendê-los é preciso ser o mesmo…Sou apenas humana…

Leninha

A BALANÇA

2009-01-31T19:21:00.000-02:00

A Balança

© DE João Batista do Lago

Do palácio das Liberdades

Nascem carnes podres

Podres de direitos

Podres de justiças...

E então os direitos

Acasalados com as justiças

Geram frigoríficos

Onde suas carnes são depuradas

Para serem vendidas aos homens

____________________________________________________________

BELÍSSIMO POEMA DE VILMA MACHADO

2009-01-30T13:10:00.000-02:00

Blätter von Doetinchem

No meio das trevas me vi

quando a tempestade

resolveu cair

pensei que ali ficaria

morrendo aos poucos no frio

sem nada para existir

de repente

lembrei-me do sol

que atrás das nuvens

continua a existir

e assim bem de mansinho

ele brilhou de novo em mim

explodo agora em vida

que vou lutar até o fim

pois nada neste mundo

tirará você de mim

EU, MITO!

2009-01-30T08:14:00.000-02:00

EU, MITO!

Os meus mitos

Estão insatisfeitos.

Não lhes tenho gerado,

Da lavoura do meu ser,

O alimento capaz

De os fazerem divinais

No Olimpo do meu caos.

Há muita desordem

No céu dos meus deuses;

Há muita digladiação.

No átrio da minha fortaleza

Mantenho a espada em riste:

Tentativa abstrata duma

Defesa de nadas!

Meus mitos não querem acreditar

Que os estou renegando!

Mal sabem eles da

Desgraçada sorte...

Ainda não descobriram

Que os condenei à morte:

- em mim estão encarcerados.

Roubei-lhes todo o poder.

Agora, antropofágico

– como um ciclope –,

vejo-os com o olhar uníssono

do supremo humano-deus-ser,

apenas sementes dialogais,

que vou plantando pelos campos seminais.

Assim estão todos os meus mitos:

Condenados aos meus suplícios;

Que lhes imponho sem perdão qualquer

Para que saibam que de mim não zombarão,

Pois deles apreendi o segredo (e)

Tomei por mulher minha mãe – Pandora! –

Que me gesta no ventre do caos agora.

MAIS UM EXCELENTE POEMA DE TONICATO MIRANDA...

2009-01-30T04:41:00.000-02:00

O boi na platéia

para Vera Lúcia Gonçalves da Silva

você Sol, invencível astro

nosso amo e senhor

aquele que governa a luz

o que dita para todos o sono

somente a ti invejo neste mundo

vejo os rabos dos bois na campina verde

e para quem eles balançam senão para ti

ouço passarinhos de manhã a chilrear

e para quem fazem essa grande algaravia

se não para ti

os verdes dos relvados junto à rodovia

e os matos vista afora

até o rendilhado dos picos no horizonte

estão mais verdes

e me pergunto por que e para quem

vestem-se assim, se não é somente para ti

até as nuvens cinzas deram lugar

às brancas cumulus nimbus

todas em sinfonia em retumbante Sagração da Primavera

cuja anfitriã é a Terra, mas o provedor és tu, oh Sol

por isto mesmo te desafio para o duelo do milênio

venha tu das alturas com espadas de fogo

e bolas de pedra incandescentes

que te receberei com meus escudos

de palavras, versos de gelo e abrigos de argentum

venhas tu na velocidade incrível da luz

que aqui encontrarás um manto negro para apagá-la

vejo um boi sentado sobre sua cauda

na sombra de uma árvore

cabeça e chifres erguidos e imponentes

e me pergunto

quais pensamentos insólitos voejam em seu crânio

o que pensa desta minha digladiação com o Sol

certamente o boi é o mais sábio entre os três

pois que apascentado no frescor do flamboyant

pode escolher o que focar com seu grande olho de boi

a luta do Sol com o poeta ou a elegância das abelhas

transportando mel nos seus baldinhos

Tonicato Miranda

BR-101, 27/10/2008

8 Flores e a Canção Desesperada [de Tonicato Miranda]

2009-01-27T21:15:00.000-02:00

para a mulher amada/

e tantas mulheres como você

Você,

rosa vermelha

e um punhal brilhante sobre a mesa

do corredor até a mim vem

uma canção desesperada

Você,

um lírio branco

e vinte lírios brancos sobre a mesa

que nada rivalizam ou contêm

dos acordes da canção desesperada

Você,

meu amor perfeito

a caneta e a carta sobre a mesa

tudo a escrever ao meu bem

dentro da canção desesperada

Você,

minha violeta quase preta

há na tarde reflexos sobre a mesa

tudo que o sol vai levar para além

da tarde, junto à canção desesperada

Você,

cacho de acácia

desfolhando-se sobre a mesa

meus dedos tristes, sem

dedilhar pianos na canção desesperada

Você,

um ipê amarelo

pintando o papel sobre a mesa

mesmo vindo a noite qual um trem

embarque-me na canção desesperada

Você,

rosa branca

derramada sobre a mesa

derrame fragrâncias em mim, mais de cem

para perdurar-me nesta canção desesperada

Você,

manacá da serra

decorando meu sangue sobre a mesa

anhagatirão é teu nome também

o branco e a violeta juntos na canção desesperada

Tonicato Miranda

Curitiba, 29/12/2008.

TEXTO EXTRAÍDO DE “DISCURSO SOBRE A SERVIDÃO VOLUNTÁRIA”, DE ETIENNE DE LA BOÉTIE

2009-01-27T04:09:00.000-02:00

TEXTO EXTRAÍDO DE “DISCURSO SOBRE A SERVIDÃO VOLUNTÁRIA”, DE ETIENNE DE LA BOÉTIE

“(...)

Esse que tanto vos humilha tem só dois olhos e duas mãos, tem um só corpo e nada possui que o mais ínfimo entre os ínfimos habitantes das vossas cidades não possua também; uma só coisa ele tem mais do que vós e é o poder de vos destruir, poder que vós lhe concedestes.

Onde iria ele buscar os olhos com que vos espia se vós não lhos désseis?

Onde teria ele mãos para vos bater se não tivesse as vossas?

Os pés com que ele esmaga as vossas cidades de quem são senão vossos?

Que poder tem ele sobre vós que de vós não venha?

Como ousaria ele perseguir-vos sem a vossa própria conivência?

Que poderia ele fazer se vós não fôsseis encobridores daquele que vos rouba, cúmplices do assassino que vos mata e traidores de vós mesmos?

Semeais os vossos frutos para ele pouco depois calcar aos pés.

Recheais e mobiliais as vossas casas para ele vir saqueá-las, criais as vossas filhas para que ele tenha em quem cevar sua luxúria.

Criais filhos a fim de que ele, quando lhe apetecer, venha recrutá-los para a guerra e conduzí-los ao matadouro, fazer deles acólitos da sua cupidez e executores das suas vinganças.

Matai-vos a trabalhar para que ele possa regalar-se e refestelar-se em prazeres vis e imundos.

Enquanto vós definhais, ele vai ficando mais forte, para mais facilmente poder refrearvos.

E de todas as ditas indignidades que os próprios brutos, se as sentissem, não suportariam, de todas podeis libertar-vos, se tentardes não digo libertar-vos, mas apenas querer fazê-lo.

Tomai a resolução de não mais servirdes e sereis livres.

Não vos peço que o empurreis ou o derrubeis, mas somente que o não apoieis: não tardareis a ver como, qual Colosso descomunal, a que se tire a base, cairá por terra e se quebrará.

(...)”

APOCALIPSE DECLAMADO PELA RAINHA DA VOZ, ZÉLIA SANTOS

2009-01-23T19:09:00.000-02:00

JOAO B. LAGO - APOCALIPSE ... mp3.mp3 - POEMA DE JOAO B. LAGO // VOZ: ZÉLIA SANTOS

HABEMOS OBAMA - É Possível a Esperança

2009-01-21T03:29:00.000-02:00

HABEMOS OBAMA! – É Possível A Esperança

Penso que nenhum analista, até o presente momento, tenha escrito algo a respeito do tema que me vou utilizar neste artigo. Mas se houve alguém que o fez, desde logo, ficam aqui minhas escusas, pois, não tive a oportunidade e o prazer de ler o texto. Refiro-me, especificamente, ao discurso da necessidade possível.

Se estudarmos toda a trajetória discursiva do Presidente Barack H. Obama, em todos e quaisquer eventos, desde o instante em que ele se lançou como candidato à Presidência dos Estados Unidos até o discurso da sua posse, ontem, 20, às 15:06h, verifica-se, no núcleo dos seus pronunciamentos, a elaboração, construção e formação, ou seja, a teorização de um novo sujeito – seja do ponto de vista político, seja do ponto de vista de uma sociologia das práticas sociais: a Possibilidade possível e necessária.

Entenda-se, para este caso, que o “Sujeito” não é pura e simplesmente o indivíduo, mas “o ator social coletivo pelo qual indivíduo atinge o significado holístico em sua experiência, (...) talvez com base em uma identidade oprimida, porém expandindo-se no sentido da transformação da sociedade (...) de uma perspectiva bastante distinta, a reconciliação de todos os seres humanos como fiéis, irmãos e irmãs, de acordo com as leis de Deus, seja Alá ou Jesus, como consequência da conversação das sociedades infiéis, materialistas e contrárias aos valores da família, antes incapazes de satisfazer as necessidades humanas e os desígnios de Deus” (Munuel Castells).

Possivelmente este sujeito – Possibilidade – seja, de fato e de direito, o principal responsável pela campanha vitoriosa do Presidente Barack H. Obama. Sem ele, acredito, o senador não obteria o sucesso. Foi por intermédio dele que o presidente eleito atingiu a massa dos eleitores norte-americanos, pois estes se viram construídos, como “carnes” no corpus daquele sujeito. Ou seja, o eleitorado assumiu por definitivo que a possibilidade, da qual se referiam o candidato e o agora o Presidente, era e é uma realidade possível, isto é, uma necessidade de se transformar em real.

Desde o princípio da campanha o Presidente Barack H. Obama, insistiu na sua máxima: “Sim, nós podemos!”. Esse aforismo, ao longo da campanha deixa de ser simples enunciado para se transformar num significado de possibilidades reais. Nele está implícito, por exemplo, a conotação da possibilidade (e da necessidade) de se pensar, ou mesmo sonhar, com um possível mundo real onde se pode “forjar a paz (...) nesta nova era de responsabilidade (...) de uma nova direção baseada em interesses mútuos e respeito mútuo”.

Este pensamento elaborado do Presidente Barack H. Obama, sobre a questão do possível, outra coisa não é que “senão a repetição do argumento vitorioso de Deodoro Cronos, que reaparece toda vez que se reduz o P. a uma potencialidade, na qual devam estar presentes todas as condições de realização, estando, pois, destinada infalivelmente a realizar-se. Este é o conceito de P. encontrado em Hegel, que distinguia possibilidade real e mera possibilidade; esta seria "a vã abstração da reflexão em si", ou seja, uma simples representação subjetiva, ao passo que se tem a possibilidade real quando ocorrem todas as condições de uma coisa, de tal maneira que a coisa deve tornar-se real; e obvio que, neste caso, possibilidade real não se distingue de necessidade. A noção de possibilidade real neste sentido e frequentemente empregada pelos seguidores de Hegel, sejam eles idealistas ou marxistas. Muitas vezes esta noção foi empregada para designar a predeterminação dos eventos históricos em suas condições, portanto para fundamentar a possibilidade de previsão infalível da evolução futura da historia. Foi deste modo que G. LUKACS usou esse conceito (Geschichte und Klassenbewusstsein, 1923; trad. fr., 1960, p. 104 ss.). Com o mesmo significado de potencialidade, esse conceito esta pressuposto num livro de S. Buchanan, em que a possibilidade é definida como "a idéia reguladora da analise do todo em suas partes", sendo as partes definidas como "a potencialidade do todo" (Possibility, 1927, pp. 81 ss.).” – in Nicola Abbagnano.

* * * * *

DO SUJEITO POSSÍVEL

(poema dedicado ao

Presidente Barack H. Obama

No quadro negro da Esperança surges

Como a esperança possível e

Tão necessitada.

Não à-toa todos os olhares de todo o mundo te viram

E te admiraram e te sonharam e te saudaram

Como “eus” próprios construtores duma nora era.

A Paz é possível! – Disseste-o.

Pensamos todos, então:

- A Esperança recalcada pela ganância da guerra

Há-de reverter o mundo para o caminho da Paz;

A ganância do dinheiro construtor das misérias

Há-de contribuir para saciar a sede e a fome;

A ganância dos insensatos e ímpios de toda sorte

Há-de refluir para se construir um novo mundo.

Sim, nós podemos!

Sim, tudo é possível!

Sim, a Esperança pode vencer o medo!

Sim, a Paz é uma necessidade possível!

Sim, a miséria pode ser vencida!

Sim, o trabalho pode ser garantido!

Sim, o lucro pode ser dividido!

Sim, as guerras podem ser vencidas!

- Eis a mão estendida para todos vós

Ó povos de todo o mundo;

Ó povos de todas as raças;

Ó povos de todas as religiões.

Eis que vos convoco para a nova era:

A construção da Paz é possível.

A possibilidade do novo Homem

Não é a possibilidade do homem só.

Temos, enfim, a possibilidade de um mundo novo

Que nasce dum ano novo num novo janeiro;

Dum homem novo que pare no leito-carne do mundo

Sujeitos capazes de estabelecer a revolução da paz radical.

Temos, assim, a possibilidade de renascer!

Renascer do ventre de todas as esperanças

Antes recalcadas e inférteis e estéreis.

Temos, pois, o direito e o dever de um novo ente:

Ser da Esperança.

Somos a Possibilidade do Ser.

EIDÉTICO

2009-01-17T16:57:00.000-02:00

EIDÉTICO

Antes de ser exilado no Logos

Fui a significação do ser essencial;

Era a casa do silêncio.

Hoje estou preso no cárcere da linguagem:

antes da minha prisão era contato irrefletido,

agora sou sujeito de discursos reflexivos.

Preciso voltar às coisas mesmas!

Não quero ser apenas representação:

Sujeito que fala linguagem da irreflexão.

Hoje quero ser o bruto ser da palavra

E ter o mundo como anima do meu corpo

E ser a linguagem como anima da significação.

POSSIBILIDADE

2009-01-14T10:02:00.000-02:00

POSSIBILIDADE

Pretende o homem ser a

Verdade. Porém não sabe

Ser verdadeiro!

Para ser da verdade um

Guerreiro necessita, pois,

Ser verdadeiro!

Pobre do homem que mente

Pensando com ela ser verdadeiro;

Será de toda vida indigente

Da labuta será falso guerreiro.

Não verá, sequer, por um instante

A glória maior dum valente!

Será este homem a possibilidade

Possível desta saga guerreira?

NÃO SE CRIAM MAIS BEBÊS COMO ANTIGAMENTE

2009-01-12T22:12:00.000-02:00

NÃO SE CRIAM MAIS BEBÊS COMO ANTIGAMENTE

Hoje em dia, segundo recente pesquisa

feita pelo site The Baby Website,

com 2000 mães britânicas,

dois terços delas preferem cantar

músicas pop do que canções de ninar

na hora de acalmar ou colocar os bebês

para domir.

Eu sou duma geração que ia pra cama embalado por estórias e cantigas de ninar ou cantigas de roda. Elas foram tantas e quantas, que marcaram definitivamente toda a minha história de vida. Ainda hoje sou capaz de lembrar plenamente de muitas delas: Boi da cara preta, Bicho papão, Dorme neném, Dorme filhinho, Nesta rua, Terezinha de Jesus, Entrei na roda, Atirei o para no gato, Pirulito que bate-bate, O cravo e a rosa, Escravos de Jô, Pai Francisco, Se essa rua fosse minha, Marcha soldado...

Muitos de vocês, sobretudo aqueles que nasceram antes dos anos 80, com certeza, devem estar lembrando, neste exato instante, de suas reminiscências. Chego mesmo a devanear sobre isto e imagino ver o rosto de cada um abrindo um largo sorriso ao lembrarem de suas tenras infâncias... Dum tempo e dum espaço onde se era feliz. Simplesmente feliz! Dum tempo em que essas estórias, cantigas de ninar ou cantigas de roda não eram analisadas sob o manto de um tal psicologismo barato da pós-modernidade ou duma modernidade tardia, envolto sob o prisma de preconceitos aculturantes e escatimosos, ou mesmo escatológico.

Já se escreveu por aí na rede “A Inocência perdida das canções de ninar”[2], texto que pretendera desconstruir esse folclore nacional, partindo de argumentos chulos e eivados de preconceitos ou, pior ainda, abarrotado de uma tipologia de aculturalismo tupiniquim, que muitas dessas canções teriam sido as responsáveis pelas agruras da miséria e da pobreza brasileiras, entre outras coisas. O texto da autora (ou do autor) peca pela grosseria analítica – seja do ponto de vista denotativo, seja do ponto de vista conotativo.

As nossas estórias, canções de ninar ou canções de roda, antes de serem demonizadas pelos arautos e defensores dum certo aculturalismo pós-modernista, com o apoio de uma certa corrente xiita de ecologistas, bem assim de certa corrente psicanalítica, e mais ainda, de um certo número de intelectuais indiferentes à cultura da formação do Homem (homem/mulher) brasileiro, todos sacerdotes da igreja do modismo mercadológico da hora presente, deveriam ver nessa nossa fenomenológica manifestação popular, a partir do campo da arqueologia histórica, o florescimento da formação cultural da nação pau brasil, mesmo que se admita o viés político-econômico dos colonizadores, das elites e das burguesias dominantes, essa fenomênica manifestação está sim, na nossa raiz, não como o caldo cultural de um povo de baixa estima, mas como um povo que traduz, desde as suas raízes, todas as manifestações fenomênicas das estratégias e projetos dos colonizadores e dominadores, e que eram denunciados por intermédio dessa argamassa folclórica.

Quanto às canções pop de ninar das mães britânicas pouco, ou mesmo nada, tenho a comentar. Mas habita-me uma preocupação latente no corpo social brasileiro, ou seja, nós que tanto gostamos e admiramos de tudo que é estrangeiro e dos estrangeirismos, ainda que vulgares, haveremos de substituir nossas estórias, canções de ninar ou canções de roda pelas músicas pop para adormentar nossos pimpolhos? Ou será que passaremos imunes por esse paradigma de aculturação?

[1] João Batista do Lago é jornalista, poeta, escritor e teatrólogo.

[2] Texto publicado no Boletim da Rádio CBN, em 2 de outubro de 2003.

CAMINHO DAS PEDRAS

2009-01-11T06:16:00.000-02:00

CAMINHO DAS PEDRAS

Estou do outro lado da estrada

Meus pés – já tão cansados! –

Medo tem de pisar o quente asfalto

Antes pelas pedras dos caminhos

Muito calejados...

Ensaio um retorno qualquer

A qualquer hora de qualquer instante

E meus pés pensam mais que mim

Colhendo pedras pelas estradas

Pedras, pedras e pedras... Pedras! Somente pedras.

Meus pés estão cansados de olharem estradas

De tão vazias sem chão batido,

De tão cheias de asfalto e pedras,

De tão vazias de terra molhada...

Eles querem o chão duma odisséia já bem distante

Quase esquecida pelos passos bêbedos

Dum viajante solitário e só

Pisando as pedras dum caminho esmo...

E sequiosos mais estão de tantas idas e vindas

De tantas sedes não saciadas

Pelas nascentes dos igarapés esturricados

E secos... E sem água... E sem nascentes...

Ah!

Meus pés têm bebido tantas e quantas pedras

Pelos caminhos,

Que se tornaram embarcações

Das pedras dos caminhos...

Eles têm comido tantas e quantas pedras

Pelo caminho!

Estão mesmo empanzinados das pedras

Ofertadas pelas estradas de pedras

Encontradas nos caminhos...

E continuam com fome

Os meus pés!

Ah!

Os meus pés continuam do outro lado da estrada:

Solitários e sós.

Continuam pisando pedras...

E só pedras!

Nos caminhos das pedras...

Eles querem a noite das pedras

Para ouvir o canto das sereias

Vindo do mais profundo mar...

Dum mar de pedras...

Eles querem se deitar na areia da praia

Colher conchas de pedras

Olhar o céu de pedras

E colher estrelas de pedras

Numa noite qualquer de pedras...

Ah!

Os meus pés

São as pedras do caminho

Dum poeta qualquer

Engenheiro dum caminho de pedras

E de pedras dum caminho

Que meus pés de pedra caminham...

ORAÇÃO AO OUTRO

2009-01-08T05:40:00.000-02:00

ORAÇÃO AO OUTRO

Vejo-te, Outro,

amor da minha conduta.

Tudo o mais, além de ti,

é ilusório;

Representação falsa dos românticos,

Naturalistas dum tempo de sonhos.

Vejo-te, Outro,

símbolo máximo da razão.

Tudo o mais, além de ti,

é desprezível;

Devaneios de encantos de seres diacrônicos,

Vidas que se arrastam sem o deus-mercado.

Vejo-te, Outro,

mercadoria do meu consumo.

Se nele não te encontras:

não és nada...

Vê-se, pois, não tens a alma dum cifrão.

Vejo-te, Outro,

com minha visão de lucro.

Se nela não te sonho:

nada vales...

És mercadoria podre – espírito sem capital!

APOCALIPSE

2009-01-06T14:54:00.000-02:00

APOCALIPSE

Amanhece e o sol do Oriente sangra

Pássaros e borboletas – anjos de aço –

Dão “bom dia!” de estanhos em fogos!

A velha Palestina – enclausurada! –

Parece mesmo condenada ao pranto eterno,

À miragem apocalíptica de João.

Da miserável conduta de Israel, todo um povo arde:

Crianças morrem...

Jovens morrem...

Mulheres morrem...

Homens morrem...

Uma nação morre...

III

Na Meca ecumênica dos poderosos

Onde o deus-mercado se abriga

Parlamenta-se a sorte da guerra

Discute-se uma faixa de terra – Gaza –

Onde um povo esquecido, e de miserável sorte,

Vê sobre si caírem flores de fogo

Abre-se a terra – antes prometida! –

E dela surgem cavalos de ferro

Cuspindo palavras que torram corpos;

Que pisoteiam com seus cascos de aço

Corações de anjos que retornarão do enterro,

Para vingar a maldade da prostituta Israel

Do mar surgem peixes-fogo voadores e

carnívoros. Multiplicam-se e devoram as liberdades!

E a prostituta sorrir ao ver os filhos da promessa

Serem massacrados... Humilhados... Dizimados...

Sob a benevolência dum varão que imola,

Que mata sem paixão, pensando lavar seus pecados.

Palestina! A velha senhora implora de joelhos

Um naco de terra para seus filhos plantarem o milho

E colherem a uva que lhes saciarão a fome e a sede...

Mas a nova prostituta – eterna bêbeda –

Banqueteia-se no palácio da Grande Tenda

E faz corte aos bezerros de ouro

VII

Antes do juízo final surgirá um anjo que anunciará:

“A famosa prostituta, aquela grande cidade, cairá!

E os reis do mundo inteiro que com ela deitaram,

E que comeram do milho e beberam do vinho da sua

Imoralidade; perecerão. Só então haverá liberdade.”

E um outro anjo dirá:

- Saia dessa cidade, meu povo!

Saiam todos dela

para não tomarem parte nos seus pecados

e para não participarem dos seus castigos!

Pois os seus pecados estão amontoados até o céu,

e deus lembra das suas maldades.

Deem a ela o mesmo que ela deu a vocês;

paguem em dobro o que ela fez.

Encham a taça dela com bebida duas vezes mais forte

do que a bebida que ela preparou para vocês.

Deem a ela tanto sofrimento e tristeza

quanto luxo e glória ela deu a si mesma.

Porque ela pensa assim:

“Estou sentada aqui como rainha!

Não sou viúva e nunca mais vou sofrer!”

Por isso num mesmo dia

cairão sobre ela estas pragas:

doenças, dor e fome,

e ela será queimada no fogo.

Pois o Senhor Deus, que a julga, é poderoso.

UMA MENINA CHAMADA LUA

2009-01-02T04:52:00.000-02:00

UMA MENINA CHAMADA LUA

Quanto vale uma Lua?

Us$ 50.

E lá se vai uma Lua

Presa por mãos desconhecidas...

Saída da miséria

Lua não tem saída!

Lua viaja novas estradas

Para encontrar novas misérias...

Agora seu corpo é a matéria

De mandarins do sexo

Ou mesmo a mão estendida

Nas esquinas dos trânsitos

As noites de Lua

São sempre noites negras

Escuras

Defloradas nos cabarés

Das carnes infantis

Ou são sempre noites negras

Escuras

De mãos estendidas como pequenas esmoles

Haverá algum dia nas noites

Escuras

Negras

Das noites de Lua?

CONCERTO PARA SAUDADES

2008-12-25T04:49:00.000-02:00

CONCERTO PARA SAUDADES

Que harmonia de sons é esta

Que ressoa da minha carne

Se da carne minha

Foram tirados

Pedaços da alma?

A fúnebre alegria de mim

Ser-me da eterna possibilidade

Um movimento do real

Na irrealidade da presença

Onde não-ser é todo o Ser...

Na inércia do vazio profano

Os acordes duma sinfonia assíntota

Não encontram a esfera do meu corpo

Que deseja a Ópera do Encontro

Ou apenas uma valsa para dançar...

Fico-me então com as notas musicálicas

Reverberantes de sonoridades fractais

Na imensa solidão do salão universal

Onde as teclas dum piano cerebral

Produzem sinfonias de saudades...

PARA TODAS E TODOS QUE FAZEM PARTE DESTA MINHA COMUNICADE MULTIPLYANA...

2008-12-24T05:48:00.000-02:00

PARA MINHA MÃE QUE SE ENCONTRA NA UTI

2008-12-14T07:43:00.000-02:00

REVELAÇÃO

Estou ao seu lado

Tentando uma palavra-mãe

Na mudez do corpo-ovário

Que me fizera

Descendente de Deus

Ou do macaco.

Digo palavras-coisa

Feito máquinas des-humanas

No silêncio do espaço

Entre outras máquinas

Que presumem

Sustentar uma vida.

A máquina não fala

O corpo se cala

E eu me esforço na fala

Brigando com tubos

Que entubam a alma calada

Da mulher que me pariu.

E o homem-deus...

Ou o homem-macaco

Repete baixinho

Que ela precisa vencer

Essa agonia monológica

De sua noite escura.

Sinto então que as trevas

Não se fazem presentes nela

Mas em mim que sou o gerado

Prestes a bezerro desgarrado

Das tetas que me sustentam

Com o único leito da vida.

Seria possível morrer-me

Para que dela fosse possível vida?

Não! Infelizmente não há saída...

Apenas a impotência dum ser

Que espera vencer o medo de perdê-la

Para sempre e toda a eternidade

Nada mais justifica minha presença

Se nela há toda ausência dela.

Estou perdido no labirinto das teias

Tentando deste instante a resposta

Para entender o sangue das veias

Que se esvai e se lava no rim artificial

E retorna ao seu leito normal

Como possível alma matricial.

Ó, como é possível morrer assim?

Esses tais mistérios da vida

Que nada revelam em cada fim

Continuam o desfilar do nada

Na versão suprema de cada ser

Que retornará para a reciclagem.

Ainda assim preferiria a mim

Fosse primeiro que ela...

Minha passagem é tão inútil

Que não me permite tomar este trem

– nele não há poltrona para João-ninguém –

De eternos viajantes da Virtude e do Bem.

Mas, se fores mesmo agora

Terás de mim única promessa:

Tua presença será eterna

E a quantos possíveis for aqui na terra

Dir-se-á de toda tua grandeza

Numa só palavra de revelação: MÃE.

2008-11-28T15:39:00.000-02:00

O espírito

(para Marconi Caldas, Mário Lincoln e Hélcio Silva)

Ele já tinha sentido muitas coisas!

Tantas e quantas que jamais imaginamos.

Nada o fizera fugir das suas convicções:

elas tinham o cheiro da sua pele,

a tessitura das suas carnes,

os olhares da sua visão,

o verbo das suas orações...

e ouvia como um confessor

o lamento ensurdecedor das ruas da cidade.

Viajor de todas as artérias,

de todas as veias,

sentia o fremir dos sangues ebuliços

das almas cansadas e amargas,

que perambulavam entre dias e noites

nos cemitérios profundos de cada ser,

imerso e solitário, ambulante da cidade

condenada ao amante dos ódios,

e guardada no silêncio dum inferno profundo.

Observatório das vidas e das cidades

ia esgrimindo como spadaccino valente

- inda que sujeito ao golpe fatal -,

golpes certeiros nos corações

das víboras humanas, que rastejam qual serpente,

para furtar o ovo da desesperada esperança

que se lança como alimento aos porões dos injustos,

imortais duma pajelança múndica de bestiais humanos,

com seus caninos à mostra: defensa dos ignorantes.

Indomável e crente da sua labuta

seguia navegando o rio caudaloso do humano.

Invencível ao odor do escárnio e do amor-flagelo

guiava o barco-flagelado entre os açoites

dos chicotes de dias e noites de infernos ancestrais,

que fremiam nos umbrais dos mortais,

carniceiros de-si, em suas peles de pérolas e cristais,

máscaras de corpos pútridos sob os vestais

da branca paz, incapaz do beijo na face que não seja falso.

Nenhum ventre se lho era estranho.

Os conhecia a todos: desde os estéreis aos mais férteis.

E mesmo triste ao prenúncio dos proscritos,

os vigiavam, desde os presépios encarcerados

em-si e já desterrados desde os ancestros da vida.

Pretendera por toda eternidade a salvação

dessa conspurcação gerida,

do futuro pré-verbo que receberia da terra,

sob as luzes da escuridão, toda guarida.

Ainda que sob o pranto de lágrimas de fogo

desfilando sua dor por entre ruas, becos e sarjetas;

ainda que se sabendo mutilado pela incompreensão

pensava atingir as profundezas dos corações,

e saia, a cada novo dia, do lodaçal do humano cada vez mais

consciente de sua celestial condenação:

- "minha espada há-de ferir de morte a corrupção,

nenhum mortal merece tão miserável condenação”.

Ele já tinha sentido todas as coisas!

Condenados...

2008-11-27T16:11:00.000-02:00

CONDENADOS...

(para todos os trabalhadores desempregados)

Saio de casa nervoso!

Como um operário que vai ao primeiro emprego.

De minha casa até a parada de ônibus vou plantando na lavoura cerebral

Pensamentos sobre um salário imaginário:

“Agora terei dinheiro para meu próprio cigarro e

poderei comprar minha dose de pinga diária...

Agora as pessoas vão me olhar como um trabalhador e

Não como alguém que vive sob o manto sagrado da ‘mamãe’...

Serei respeitado como um cidadão de fato;

Não como um vagabundo que vive às custas da ‘mulé’...

Agora voltarei a estudar e

Vencerei na empresa e

Chegarei a uma diretoria...

Agora poderei ter uma namorada e

Sair com ela aos domingos e

Passear nos parques, e assistir a um filme num cinema do bairro

E almoçar num bom restaurante:

Desses que ficam na parte alta da cidade e

Mesmo que seja só pra impressionar minha amada,

Assim farei para que ela não pense noutro homem...

Agora...”

- Volto pra casa nervoso!

Como um operário desgraçado e sem sorte

Na minha cabeça o encanto de ficar estirado no asfalto

Depois de ter meu corpo destroçado pelos pneus

Da empresa que não me quis trabalhador,

Que me humilhou compulsoriamente a dias de esmolé,

Que me condenou à vergonha da não-cidadania...

- Volto pra casa nervoso!

Como um operário vencido e com medo de enfrentar a família:

De encarar a “mulé” e “fios”.

De saber que eles me tem por vencido,

Que sou um zero à esquerda,

Que já devia estar morto,

Que não merecia ser mais um fardo...

- Volto pra casa, enfim, amargurado!

Com gosto de fel na boca; boca que não tem direito à comida

Servida de suor da “mulé” e dos “fios”

Que me castigam com olhares a cada colherada engolida,

Que me açoitam com seus pensamentos escondidos,

Mas que reverberam no dorso da minh’alma

Estalando o chicote pia: “Vai trabalhar vagabundo”.

- No dia seguinte lá se me vou de novo

plantando na lavoura do meu cérebro pensamentos

dum homem capaz de ter um emprego...

E no final do dia retorno acabrunhado.

Derrotado pelo mercado que não me tem mais como força de trabalho:

- “Obrigado, moço, infelizmente já preenchemos a vaga...”

- Então volto pra casa e... No dia seguinte... Talvez!...

Romance sonámbulo

2008-11-27T15:16:00.000-02:00

Romance sonámbulo

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana, las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.

Federico Garcia Lorca
(1898-1936)

Mais sobre Federico Garcia Lorca em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Federico_Garc%C3%ADa_Lorca

Desencontrários

2008-11-27T15:11:00.000-02:00

Desencontrários

Mandei a palavra rimar,
ela não me obedeceu.
Falou em mar, em céu, em rosa,
em grego, em silêncio, em prosa.
Parecia fora de si,
a sílaba silenciosa.
Mandei a frase sonhar,
e ela se foi num labirinto.

Fazer poesia, eu sinto, apenas isso.
Dar ordens a um exército,
para conquistar um império extinto.

Nunca sei ao certo
se sou um menino de dúvidas
ou um homem de fé
certezas o vento leva
só dúvidas ficam de pé.

Paulo Leminsky
(1944-1989)

Mais sobre Paulo Leminski em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Paulo_Leminski

Poema em Linha Reta

2008-11-27T15:08:00.000-02:00

Poema em Linha Reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó principes, meus irmãos, Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?
Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Álvaro de Campos, um dos heterônimos de

Fernando Pessoa
(1888-1935)

Mais sobre Fernando Pessoa em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Fernando_Pessoa

Cântico Negro

2008-11-27T15:05:00.000-02:00

Cântico Negro

"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide!
Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder nanoite escura,

E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!

José Régio

http://pt.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_R%C3%A9gio

A Bela Adormecida

2008-11-27T14:59:00.000-02:00

A Bela Adormecida

Estou alegre e o motivo
beira secretamente à humilhação,
porque aos 50 anos
não posso mais fazer curso de dança,
escolher profissão,
aprender a nadar como se deve.
No entanto, não sei se é por causa das águas,
deste ar que desentoca do chão as formigas aladas,
ou se é por causa dele que volta
e põe tudo arcaico, como a matéria da alma,
se você vai ao pasto,
se você olha o céu,
aquelas frutinhas travosas,
aquela estrelinha nova,
sabe que nada mudou.
O pai está vivo e tosse,
a mãe pragueja sem raiva na cozinha.
Assim que escurecer vou namorar.
Que mundo ordenado e bom!
Namorar quem?
Minha alma nasceu desposada
com um marido invisível.
Quando ele fala roreja

quando ele vem eu sei,

porque as hastes se inclinam.
Eu fico tão atenta que adormeço
a cada ano mais.
Sob juramento lhes digo:
tenho 18 anos. Incompletos.

Adélia Prado

Mais sobre Adélia Prado em
http://pt.wikipedia.org/wiki/Ad%C3%A9lia_Prado

Olho as minhas mãos

2008-11-27T14:54:00.000-02:00

Olho as minhas mãos

Olho as minhas mãos: elas só não são estranhas
Porque são minhas. Mas é tão esquisito distendê-las
Assim, lentamente, como essas anêmonas do fundo do mar...
Fechá-las, de repente,
Os dedos como pétalas carnívoras !
Só apanho, porém, com elas, esse alimento impalpável do tempo,
Que me sustenta, e mata, e que vai secretando o pensamento
Como tecem as teias as aranhas.
A que mundo
Pertenço ?
No mundo há pedras, baobás, panteras,
Águas cantarolantes, o vento ventando
E no alto as nuvens improvisando sem cessar.
Mas nada, disso tudo, diz: "existo".
Porque apenas existem...
Enquanto isto,
O tempo engendra a morte, e a morte gera os deuses
E, cheios de esperança e medo,
Oficiamos rituais, inventamos
Palavras mágicas,
Fazemos
Poemas, pobres poemas
Que o vento
Mistura, confunde e dispersa no ar...
Nem na estrela do céu nem na estrela do mar
Foi este o fim da Criação !
Mas, então,
Quem urde eternamente a trama de tão velhos sonhos ?
Quem faz - em mim - esta interrogação ?

Mario Quintana
(1906-1994)

Mais sobre Mario Quintana em
http://pt.wikipedia.org/wiki/M%C3%A1rio_Quintana

2008-11-22T22:20:00.000-02:00

TEOGONIA

Procuro deuses que me

Acompanhem nas orgias...

Procuro deuses que me

Acompanhem nas danças...

Procuro deuses que se

Embriaguem e se ufanem...

Procuro deuses que me

Espelhem o poder dos domínios...

.................................

Não existem esses deuses!

Não resistem aos argumentos

São apenas nomes de não-nomes

Significantes vazios de céus sacrossantos

(Buracos negros de todos os infernos)

Nada mais são que homens de um olho só

Não mais são que homens de duas cabeças.

Procuro os deuses que

Comigo não querem dançar...

[Pesquisa] - LAURA SANTOS: A pérola negra do Paraná

2008-11-22T05:25:00.000-02:00

LAURA SANTOS: A pérola negra do Paraná

LAURA SANTOS foi uma peta paranaense. Nasceu em Curitiba em 30 de novembro de 1921. Não se sabe ao certo a data da sua morte.

Sobre LAURA SANTOS diz o poeta Tonicato Miranda: “sem complexos, inteligente, elemento positivo e querida nos ambientes onde convivia. Assídua presença nas sessões da Academia José de Alencar, quando e onde lia seus poemas e ouvia a leitura de poesias de outros poetas.

“Jamais queixara-se de discriminação ou de sua situação econômica difícil. Também jamais recorreu a outrem para dizer de suas dificuldades, que se presumia fossem muitas, dado que jamais conseguira publicar sua obra em vida. Segundo Helena Koloky, estrela maior da poesia paranaense, que conviveu com LAURA SANTOS, ‘em sua obra pode-se observar a inexistência de qualquer atitude complexada quanto à sua cor, porque sempre foi recebida em pé de igualdade com outros companheiros de arte e profissão’”.

Segundo consta no livro “Um Século de Poesia”, elaborado pelo Centro Paranaense Feminino de Cultura, LAURA SANTOS fora de “talento precoce desde a adolescência” quando “começou a compor”. Informa “Um Século de Poesia” que, LAURA SANTOS, compôs seu primeiro soneto – Aspiração – aos 13 anos de idade. “Lia muito em criança e o entusiasmo que lhe inspiravam os Sonetos de Olavo Bilac, revelou-lhe a sua vocação de poetisa”.

Depois de um brilhante curso secundário – diz a edição do Centro Paranaense Feminino de Cultura -, ingressou no curso técnico de química, que seguiu durante algum tempo.

Fora “preparadora de alunos, funcionária pública, especializada em enfermagem de guerra e saúde pública, jornalista e colaboradora assídua dos periódicos e revistas literárias, LAURA SANTOS, em meio às suas atividades múltiplas, não abandonou nunca a poesia” – informa o livro.

“Em 1937 venceu um concurso promovido pela Base Aérea, com um trabalho em prosa: História da Evolução da Aviação”. Fora “sócia fundadora da Academia José de Alencar” onde ocupara “a cadeira sob o patrocínio de Júlia da Costa”.

Seus três livros, ainda inéditos, aparecerão pela primeira vez no livro “Um Século de Poesia” e em separata [grifo nosso].

BIBLIOGRAFIA:

Sangue Tropical – poesia – 1953 – premiado pela Academia José de Alencar;

Poemas da Noite – poesia – 1953;

Desejo – poesia – 1953.

* * * * *

PRIMEIRO POEMA

Quando, envolta em penumbra,

A meditar me ponho,

Na doce exaltação deste exaltado sonho,

Na esplêndida mudez desta noite sem lume,

Principio a sentir em tudo o teu perfume.

Levemente ao redor do meu leito flutuas;

Sinto em meus seios nus as tuas faces nuas,

E o teu vulto sutil, subjetivamente,

Em insano prazer,

Em volúpia fremente,

Como serpe voraz, se enrola no meu ser.

E quando eu volto, de repente,

À fria realidade,

Compreendo que é a saudade

Que me fez de sentir,

Que me fez te gozar;

E, nesta noite fria,

Eu encontro somente

A triste solidão de minha alma vazia.

SEGUNDO POEMA

Dentro da noite agreste e sem luar

Ardente

E singular,

Quando um silêncio enorme envolve a natureza

E os vagalumes tremeluzem doidamente,

É que me sinto presa

Pelo polvo sensual do meu desejo...

Sinto o sabor de um beijo,

Que nos meus lábios vibra

E se estorce fremente,

A revolver

Fibra por fibra

Meu nevrótico ser.

Dentro da noite agreste e sem luar

De um torpor

Singular,

É que minha alma errática, procura

O teu amor

- falena seduzida

pela chama potente da Ilusão –

sem compreender,

no entanto,

não haver

retribuição de vida

ao seu fervente e desvairado encanto...

É uma sombra perdida

Dentro da noite escura

E no teu coração.

TERCEIRO POEMA

Na limpidez da noite pelo espaço

Há reflexos de aço,

Luminosos...

Dir-se-ia

Que a natureza envolta em véus luxuosos,

Em roupagem de seda,

Macia, se queda,

Toda em ânsia incontida,

Em uma longa espectativa indefinida...

A lua,

Inteiramente nua,

De mais alvor que os alcantis polares,

Vem, num desgarre soberano,

Pelos ares,

Linda como Frinéa emergindo do oceano.

E na minha alma

Incalma,

Incandescida,

A estorcer-se em desejos

De lúbrico furor,

Vibra o último som da música proibida...

E em meus lábios flameja o delírio dos beijos

Para imortalizar meu cântico de amor !

QUARTO POEMA

Noite agreste e sem lua,

Sem beleza,

Onda vaga de tristeza,

Opressamente no ar flutua.

De brando...

Pelas alturas pálidas estrelas.

Como lívidas velas,

Espalham sobre a terra o seu clarão sombrio

E se espalham no rio,

Que escorrega, se enleia e espuma, enraivecido,

Cumprindo o seu destino miserando

De ser incompreendido.

Então, neste momento

Tendo por teto o firmamento,

Ante o quadro que vejo

E a desvairar conduz

Em cismas vãs,

Merencória

E cheia de cansaço,

Vem-me o estranho desejo

De tornar-me incorpórea

E fundir-me nas lãs,

Finíssimas, de luz,

Que pairam difundidas pelo espaço...

QUINTO POEMA

Na noite erma e profunda

Soam vozes estranhas,

Poemas de amor que nascem das entranhas

Da terra.

E em meus olhos, que são portas escancaradas

Para a vida,

Fulge o desejo intenso,

Singular,

De pecar...

Agora,

Após ecoarem de vagar

As doze badaladas

Na velha torre,

Já não se escutam mais vozes estranhas...

Paira em tudo um silêncio incompreensível,

Esquisito,

Como se a alma da noite

Se houvesse diluído no infinito.

Só na minha alma ainda há a vida e a vibração,

Sem esperança,

De íntimo ardor,

Toda a ofegar em sonho

E em desejo a fremir;

A vibração e a vida de um amor,

Que, à semelhança

Do tinhorão tristonho,

Jamais há de florir.

----------

(In: Poemas da Noite, 1953 – Do livro “Um Século de Poesia”, 1959, pp. 397-8 – Imprensa Oficial do Estado, Curitiba, Paraná, Brasil.)

VERBERANTE POESIA

SICOFANTA [© DE João Batista do Lago]

TRANSMIGRAÇÃO [© DE João Batista do Lago]

Ut�pica Intui��o (III)

Ut�pica Intui��o (III)

Ut�pica Intui��o (II)

Ut�pica Intui��o (II)

Ut�pica Intui��o

Ut�pica Intui��o

Sincronicidade

Sincronicidade

Somos apenas isso!

Somos apenas isso!

PIVETE

GLOBALIZAÇÃO

Aos que vão nascer [DE Bertolt Brecht]

SEGREDOS

CÂNTICOS VISCERAIS [livro depoesia de João Batista do Lago]

OUTONO DE PRIMAVERAS

POEMA PARA RUANDA (ou Holocausto Posmoderno)

SONETO DA ESTAÇÃO

AUTOIMOLAÇÃO

PROFANO

ANTIPOEMA

SABBATH

EU SIMBÓLICO

CAMINHARES

JOSÉ NASCIMENTO DE MORAES FILHO, MEU MESTRE E ÍCONE

A CONCHA E SUA IMENSIDÃO

O CARNAVAL COMO CRIADOR E CRIATURA DE MITOS PESSOAIS E COLETIVOS

3 POEMAS INÉDITOS

Responses to “A POESIA – De Platão a Ayres Britto”, in JOAO POETA DO BRASIL

A BALANÇA

BELÍSSIMO POEMA DE VILMA MACHADO

EU, MITO!

MAIS UM EXCELENTE POEMA DE TONICATO MIRANDA...

8 Flores e a Canção Desesperada [de Tonicato Miranda]

TEXTO EXTRAÍDO DE “DISCURSO SOBRE A SERVIDÃO VOLUNTÁRIA”, DE ETIENNE DE LA BOÉTIE

APOCALIPSE DECLAMADO PELA RAINHA DA VOZ, ZÉLIA SANTOS

HABEMOS OBAMA - É Possível a Esperança

EIDÉTICO

POSSIBILIDADE

NÃO SE CRIAM MAIS BEBÊS COMO ANTIGAMENTE

CAMINHO DAS PEDRAS

ORAÇÃO AO OUTRO

APOCALIPSE

UMA MENINA CHAMADA LUA

CONCERTO PARA SAUDADES

PARA TODAS E TODOS QUE FAZEM PARTE DESTA MINHA COMUNICADE MULTIPLYANA...

PARA MINHA MÃE QUE SE ENCONTRA NA UTI

O Espírito [© DE João Batista do Lago]

Condenados...

Romance sonámbulo

Desencontrários

Poema em Linha Reta

Cântico Negro

A Bela Adormecida

Olho as minhas mãos

TEOGONIA [© DE João Batista do Lago]

[Pesquisa] - LAURA SANTOS: A pérola negra do Paraná